Сонеты

Пред Временем никто не устоит,

Но нас опять потомок повторит.

13

Навеки б юность твоему лицу!

Но смерть тебя не станет вечно ждать.

Так приготовься к должному концу,

Чтоб образ свой другому передать.

В аренду красота твоя сдана —

Когда бессмертия желаешь ей,

Мир покидая, пусть тогда она

Вновь возродится в облике детей.

Прекрасному жилью не позволяй

Уйти в небытиё в конце пути —

Наследнику в хозяйство передай,

Чтоб он с почётом мог его вести.

Будь бережлив, предвидя тот конец —

И скажет сын: «Был у меня отец».

14

Подсказку я от звёзд не получаю,

Но всё ж в какой-то мере астролог;

Но не добро иль зло я предвещаю,

Чуму и смерть предвидеть бы не смог.

Судьба закрыта плотною завесой:

Кого ждёт ветер, молния и гром,

Что станет с принцем или же принцессой —

На небесах намёка нет о том.

Но я легко в глазах твоих читаю

Точнее, чем по звёздам, мой ответ,

Что красота и верность процветают,

Когда в потомстве остается след.

А если нет – я предсказаать бы мог:

Они погибнут, как придёт твой срок.

15

Когда я созерцаю всё живое

Лишь краткий миг на свете молодым;

Когда на сцене зрю лишь показное,

Что звёздам подчиняется иным;

Когда я вижу: люди, как растенья,

Покорны небу: каждый в свой черёд

Цветёт и вянет без сопротивленья,

Смирив гордыню – жалкий свой оплот —

Я понимаю, как непостоянно

Всё сущее – всё унесется прочь,

Как Время с увяданьем непрестанно

Стремятся день твой изменить на ночь.

Но унесут они любовь твою —

Тебе в стихах я новую привью.

16

Не жалкими стихами жизнь воспеть —

Есть путь иной покончить с тиранией

И злое Время смертным одолеть,

Предотвратив нашествие стихии:

Сейчас ты на вершине счастья, но

У стольких женщин сад не плодоносит,

Не твой портрет – дитя, хотя б одно,

Твой цвет живой, – из них любая просит.

Так не забудь оставить за собой

Свои изображения живые,

Чтоб внутренний и внешний облик твой

Хранили в сердце вечно остальные.

Ты должен жить в побегах молодых —

Живой автопортрет ценней других.

17

Кто в будущем поверит тем стихам,

В которых я восславил твой портрет,

Когда – известно это небесам —

От истины в них половины нет.

А если б я правдиво описал

Твой образ дивный для грядущих лет,

Тогда бы, верно, кто-нибудь сказал:

«Не может быть такого – лжёт поэт».