Поток. Поэтический сборник

Пламень

моих мыслей ворвется в твою подъездность

и расплавит структурную душу – камень.

    20—10—13

Ноябрьское

Смешно рассвет щекочет волны пледа,

и тон лучей ванильно – недалек;

погода разгулялась до обеда,

когда погас задумчивый восток.

Люби меня, как я тебя, наверно.

Чтоб воздух в легких с болью обитал.

Безумье, как у Рембо и Верлена, —

взаимной грусти пламенный оскал.

Люби меня, я тоже тебя буду.

Мир по утрам уже грозит зимой.

С тоской смотрю на грязную посуду,

оставленную с вечера тобой.

    начало ноября 2013 г.

Zeit

Рано или поздно

ты окажешься один, без продуктов,

без взаимных иллюзий и главное

без предупреждения.

    Д. ВОДЕННИКОВ

Бесполезность будней рушит внутри все стены,

оставляя эмоции серой горочкой пыли.

Время душит и бьет и вскрывает тугие вены

на руках вдохновения – тонких, в которых были

крепко стиснуты пальцы твои, и их мягкий запах

до сих пор в атмосфере, застывший и незабытый.

Одиночество – кот, что крадется на мягких лапах,

привнося безразличие.

Вечер, почти убитый,

завершается морем, что падает вертикально

и врывается в окна, заполнив собой пространство.

Время гладит макушку, жалеет. И так печально

представлять, где ты есть, забывая про постоянство

расстояний и боли. Всё видится отдаленным.

В венах кровь тяжелеет.

Ты, если что, чаще смейся.

Вспоминаю июнь: мир был солнечным и зеленым.

В нем навеки осталась моя последняя песня.

    18/11/13

Ночь

я, мучимый бессонницей, как тяжбой,

хожу по кругу, словно часовой,

и помышляю о своем, неважном,

практически не связанном с тобой.

мне боль моя – душистая – приятней,

чем звук Кремля и запахи весны.

так хочется прекрасного обратно

и, может быть, бессмысленного – в сны.

есть акт паденья листьев обреченных.

затем асфальт покроется зимой.

мороз красив и нежен – для влюбленных.

мы были ими, кажется, с тобой.

теперь же ночь – конечна и массивна.

бессонен разум, только для него

воспоминанья видятся не силой,

но главной первомыслящей всего.

    24/12/13

Не падай

Не падай. Этот мир не многоцветен,

но многолик. И гол перед тобою,

открыт, как души только что пришедших.

На сердце много памятных отметин,

залеченных едва-едва любовью

весенних листьев, юных, неотцветших.