Игра в бисер

Свой сон земной пройдя до половины,

Я вдруг проснулся в пустоте небес

У вкрадчиво светящейся картины.

Ты, ставшая в веках моей женой,

Здесь в красках, что обманчиво-невинны,

Одна, как перст, за синей тишиной

Сидишь, и над Тобой клубится зыбко

Рассеянный в пространстве голос мой,

И, отражаясь в зеркале улыбки,

Моя душа, из жизни в жизнь бредя,

Припоминает прежние ошибки.

А над Тобою – город из дождя:

Дворцы, холмы, колонны в синей дымке

Меня так манят, сердце бередя,

Стать тенью человека-невидимки,

Пройти сквозь воздух, синий и немой,

Не оставляя следа, без запинки,

И в нежном лимбе, полном тишиной,

До боли, до горячих слёз правдиво

Припомнить всё, что было не со мной.

Тончайший хмель воздушной перспективы

Пьянит, дурманит, будит в нас мечты…

А помнишь, мы когда-то были живы,

Тебе дарил я синие цветы,

И Ты смеялась весело и лживо…

Теперь я хладнокровный, как и Ты,

И полон мир Твоей негорделивой

Посмертной и бессмертной красоты.

Я – вечный отзвук Твоего мотива,

Который по векам скользит, как тень,

Шурша, как звук небесного прилива,

И небо скрытно, словно в Судный день,

И счастье отстрадавших молчаливо.

Кружится в небе шестикрылый свет,

Прозрачный, но вещественный на диво,

И вижу я, что нас на свете нет,

А старость, смерть и горе отменили.

А тонкий яд в сиреневом вине

Воздушной дымки возрастает в силе,

И так жесток чарующий наркоз,

Который будит чувства и в могиле,

Что сладок вкус моих фантомных слёз,

Что боль прошла до нервных окончаний,

Да! – до ресниц, до кончиков волос.

В Твоих глазах – сто лет моих скитаний,

В Твоей улыбке – вечный мой ночлег…

Я стал тончайшим из Твоих сияний!

В Твой золотой и в мой хрустальный век

Нам пишет Бог-Творец из ниоткуда,

Что в нас течёт водой небесных рек

Любовь, обыкновенная, как чудо.

Горькие сонеты

«Моей работой стало – вспоминать…»

Моей работой стало – вспоминать

Слова, поступки, облики и лица…

И я, листая старую тетрадь,

Склонюсь над пожелтевшею страницей.

Я вспоминаю то, чего не знал.

Я с памятью живу одной судьбою.

Я в прошлое спускаюсь, как в подвал,

Мысль, как свечу, держа перед собою.

Где ты сейчас? Увы, ответа нет.

Но вспоминать – вот высшее искусство!

От бега неподвластных людям лет

Бумага пожелтеет – но не чувство.