Судьбы суровый матерьял…

Ей-то что этот пруд? Не пойму, не пойму!

И зачем это мне?.. Я накинул суму

И с порога – в овраг, а, вернее, во тьму,

И – в огромную жизнь, как в большую тюрьму.

– Принимай, вертухай, да позорче следи!

Вишь, с сумой, значит, хочет далеко идти…

– Никуда не уйдет! Жуткий мрак впереди!

– Но ведь прямо идет! Может, свечка в груди?..

И скрутили меня. Я хриплю и мычу.

Отворили ребро и забрали свечу.

Но… явилась звезда! Я иду по лучу

И над тем вертухаем не зло хохочу.

Он-то думает: я – без свечи, как с бедой.

Он-то думает: я – за питьем и едой.

И не знает чудак, что иду за звездой

В ту страну, где есть реки с живою водой.

Беркут

1.

Не в том беда, что счастьем обнесли,

А в том, что мне

Всё чудится и мнится

Покрытый ковылями край земли,

И над землей кружащаяся птица.

Не тот ли это беркут, что давно

На камни черствые просевшего дувала

В рассветный час, когда еще темно,

Когда еще рассвета покрывало

Чуть поднято, упал с небес.

Он был суров, а я был очень молод,

Я был дитя, я был не виноват,

Что по степи ходил в то время голод…

Меня отец от птицы защитил.

А беркут мне на жизнь мою оставил

Свое перо, чтоб я писал и правил,

И к солнцу поднимался, и кружил.

2.

Уронил мне беркут перо

Маховое, самое то.

Я принял его как добро,

Чем еще не владел никто.

Не чинил никто, и к губе,

Ритмы чуя, не прижимал…

В колдовстве моем, в ворожбе

Сей подарок велик – не мал.

Я омою перо слезой,

Очиню его, задохнусь

Небом, солнцем, степной грозой,

Словом ясным и чистым – Русь.

Станет грусть моя так светла!

И проявится в грусти той

Мах стремительного крыла,

Боль, сравнимая с высотой.

«И всё-таки писать!..»

И всё-таки писать!

Не то, чтобы обязан,

И тем повязан, нет, но за душу возьмет

Высокая строка, за стол усадит князем,

Чернильницу подаст и к бездне подведет.

И ты совсем не ты!

И только непогода,

Раскачивая тьму, окутывая сад,

Подсказывает ход, тропу и вехи брода,

И ты идешь вперед, на ощупь, наугад,

Раскачивая жердь,

Гнилое огибая,

Предчувствуя судьбу, прикусывая боль,

И новая строка твоя (почти любая!)

Пьянит уже верней, чем крепкий алкоголь.

«Когда Поэзия – от Бога…»

В белом плаще с кровавым подбоем…

    М.