Поэты и прозаики земли Русской. Выпуск 1

Руки, как крылья, распахнуты в стороны,

Касаясь земли едва, паришь

невесомая,

С улыбкою лёгкою, чистою, как первоцвет.

И танцуешь, и смеёшься, и счастливее нет

На земле. И даёшь остальным света лучик,

А сама – отражение солнца и даже лучше.

Ярче, потому что живая и радуешь.

И вселяешь надежду, и собою облагораживаешь.

И поёшь, и раскрываешь чистую душу,

Разбиваешь преграды и темницы рушишь.

Пустоту содержанием наполняешь и смыслом.

Там, где ещё не зажглось, даришь искру.

Мгновение и очищающее пламя,

Огонь, сжигающий недоверие между нами…

И любовью греешь, и ободряешь сердца.

И зарождаешь жизнь новую в продолжение

цикла земного и природы движения.

И всё по кругу, и снова,

и без конца…

Но ведь это и есть

вечность и воля творца.

И не надо искать лучшего определения

Тому, как природа с чудом повенчана.

А итог? А итог – это она, Женщина!

Обычный прожит день очередной,

Сижу и на столе расслабил руки.

Мне что-то говорят и просят внуки,

Бурчит кипящий чайник за спиной,

И лампочка в разбитой старой люстре

Трещит, мигая светом надо мной.

Всё так идёт неспешно и покойно,

Размеренно и с чувствами в ладу.

Почти ничто меня не беспокоит,

Ну разве иногда за ерунду

Сорвёшься криком – и поймёшь,

что зря.

…Переживая и себя коря —

За старческую вспыльчивость и

строгость,

А видя детскую обиду, страх и робость,

Себя винишь и знаешь наперёд —

Всё позабудется, как раньше,

вновь придёт

Забота, и любовь, и трепетная жалость,

И понимание, что, может быть, осталось

Не так уж много дней, отпущенных тебе,

Подаренных, расписанных в судьбе

По строчкам, по мгновеньям мимолётным,

И точно в яблочко, и промахам бессчётным,

Которых не исправить, не восполнить.

…И каждый миг об этом надо помнить.

Исход

Я теряю покой, я не сплю, я хожу и гадаю —

Почему и зачем метрономом пульсирует кровь.

Уезжает мой сын, и друзья за кордон улетают,

Утекают мозги, честь и совесть, а с ними – любовь…

Миллионы сердец вполовину и надвое рвутся,

Сотни тысяч семей машут вслед белокрылым судам.

Наверху в облаках они верят ещё, что вернутся,

Лбом прижавшись к стеклу, тихо шепчут чего-то богам…

Есть и мать, и отец, но они у державы сироты —

Как птенцы на камнях, на холодных чужих берегах.