Словоточие

Неблагодарное занятие,

Бездомный крик в стране глухих,

Где среди смеха так нескладен я.

Они до слов разъели грудь,

Они всю жизнь мою изранили,

Они к душе проказой льнут.

А я писал руками рваными,

Не размышляя над ценой,

Но оплатив сполна сединами.

И Бог склонился надо мной,

И целовал, и плакал зимами.

И снег из глаз Его летел,

Я в нем терялся, как на паперти,

И засыпал, до мела бел,

На этой стылой вьюжной скатерти.

Я все шептал Ему про свет

Губами бледными, разбитыми.

Свет гас в ободранной листве

И осыпался в строки ритмами.

Но даже боль – лишь тень любви,

Добро всегда стоит за душами.

Я не люблю писать стихи.

Но Он их слушает.

Он слушает.

«Ветер такой холодный, вечер упал под ноги…»

Ветер такой холодный, вечер упал под ноги.

Я обнимаю город – он подарил мне счастье.

Этого мне хватило, этого было много.

Только прошло внезапно. Кончилось в одночасье.

Руки твои застыли, тонкие, злые руки,

Где-то в другой вселенной, где-то с другим мужчиной.

Ветер со мной остался. Город – звенящий, хрупкий.

Вечер ко мне прижался, сердце сдавил в морщины.

Жизнь распахнула тело – на тебе, мальчик, боли,

Чтобы надрывней пелось, чтобы леталось выше.

Милая, милая, верю, внемлю твоим гастролям

На заповедной сцене душ всех таких мальчишек.

Твой, не скрипи снегами, не заползай на грудь мне.

Жизнь, я люблю твой запах. Я его сделал словом.

Хватит. Ты слышишь? Хватит этих смешных прелюдий.

Я уже все запомнил. Я уже весь срифмован.

Ветер. Молчит мой город. Я улыбаюсь в окна.

Вечер. Мне мало места. Мало мне – небосвода.

Тесно мне в этом мире – радостном, благотворном.

Я разрезаю кожу. Я становлюсь свободным.

«Он пишет о разбавленном вине…»

Он пишет о разбавленном вине,

Разлитом в человеческие души,

О том, что неоправданно трудней

Дышать, когда внутри лишь стаж да стужа.

О том, что и ему бывает жаль,

Когда увозят сердце в неотложке.

Про улицы и сморщенный асфальт,

Где спотыкаются об лужи даже кошки.

О счастье всем. Но и о боли всей.

О пьяных драках и о верной дружбе.

О людях пишет. Любит он людей,

Даже тогда, когда любить не нужно.

Он пишет, поднимает мутный ил

Со дна стихов. Он весь уже списался.

О женщине, которую любил,

О женщинах, в которых ошибался.

Он пишет, не разгаданный никем,

Он с каждым словом – на ступеньку выше.