Словоточие

В поэзии все – от севера,

В поэзии все – озвучено:

Расстрел на задворках памяти,

Боль загнанная, височная,

Любовь в восковом орнаменте,

И даже твое одиночество.

А дальше – лишь глубже, в пропасти.

Себя – наизнанку, в окрики,

До скрипа оси и совести,

До новых страниц риторики.

Но так – чтобы видеть пальцами

И слышать осипшим голосом,

Чтоб с душ отбивались панцири,

И души росли до космоса.

Чтоб стать в истерии песенной

Анафеме вдруг анафорой.

Болит? И уже не весело?

Но мы же с тобой – соавторы.

Устанешь – пустой, покинутый,

Раздай свои дни – всем поровну,

И как между нами принято —

Выстрели себе в голову.

«Мне кажется, Вы станете старухой…»

Мне кажется, Вы станете старухой

И будете вязать для неба свитер,

И часто спать, и мерить взглядом сухо

Свой город из артрита и гранита.

Мне кажется, Вы станете циничней

И выключите врущий телевизор,

А на балконе разобьете птичник,

Как средство от тоски и ревматизма.

Мне кажется, Вы будете петь внукам,

Качая в люльке веру в продолженье,

И шить для них красивых ярких кукол,

Но как бы в долг, слегка, из одолженья.

Мне кажется, Вы спрячетесь за книги,

Чтобы молчать о времени ворчливо,

И в трении финансов и религий

Смотреть назад, где все до боли живо.

И вспоминать себя – смешной девчонкой,

Родителей, друзей уже ушедших,

Дни боли, застелившие мир черным,

Дни счастья – почему их было меньше?

Мне кажется, Вы станете музеем

Огромной жизни, взвешенной часами.

Но все же… Это, видимо, важнее:

Мне кажется, что я останусь с Вами.

«Мир становится черным, мир оболган – и черт с ним…»

Мир становится черным, мир оболган – и черт с ним,

Мир… Да что там, он старше всех нас.

Скоро будет зима, скоро свет станет черствым,

Скоро даже погода предаст.

Не болей, не белей от опавшего снега,

И считая минуты до ста,

От ночлега и неги беги до ковчега,

Ставь сугробие вместо креста.

Ну а если прижмет – выплюнь горечь в бумагу,

Вплачь в нее и погибших ребят,

И прозрачность вранья, и удушливость тягот,

Пусть слова поболят за тебя.

Лишь сама не ослепни, от рая икая,

Даже рай в этом мире чреват:

Спекуляция сказкой про счастье без края

Превращается в плюшевый ад.

Скоро будет зима, скоро вьюга залечит

Эти крылья на рваных плечах.

Мир становится вечным, мир смеркается в вечер.

Вот и все. Мне пора. Не скучай.