Фауст. Трагедия / Faust. Eine Tragödie

Bedenkt, ihr habet weiches Holz zu spalten,

Und seht nur hin f?r wen ihr schreibt!

Wenn diesen Langeweile treibt,

Kommt jener satt vom ?bertischten Mahle,

Und, was das allerschlimmste bleibt,

Gar mancher kommt vom Lesen der Journale.

Man eilt zerstreut zu uns, wie zu den Maskenfesten,

Und Neugier nur befl?gelt jeden Schritt;

Die Damen geben sich und ihren Putz zum besten

Und spielen ohne Gage mit.

Was tr?umet ihr auf eurer Dichter-H?he?

Was macht ein volles Haus euch froh?

Beseht die G?nner in der N?he!

Halb sind sie kalt, halb sind sie roh.

Der, nach dem Schauspiel, hofft ein Kartenspiel,

Der eine wilde Nacht an einer Dirne Busen.

Was plagt ihr armen Thoren viel,

Zu solchem Zweck, die holden Musen?

Ich sag’ euch, gebt nur mehr, und immer, immer mehr,

So k?nnt ihr euch vom Ziele nie verirren,

Sucht nur die Menschen zu verwirren,

Sie zu befriedigen ist schwer —

Was f?llt euch an? Entz?ckung oder Schmerzen?

Dichter

Geh hin und such dir einen andern Knecht!

Der Dichter sollte wohl das h?chste Recht,

Das Menschenrecht, das ihm Natur verg?nnt,

Um deinetwillen freventlich verscherzen!

Wodurch bewegt er alle Herzen?

Wodurch besiegt er jedes Element?

Ist es der Einklang nicht? der aus dem Busen dringt,

Und in sein Herz die Welt zur?cke schlingt.

Wenn die Natur des Fadens ew’ge L?nge,

Gleichg?ltig drehend, auf die Spindel zwingt,

Wenn aller Wesen unharmon’sche Menge

Verdrie?lich durch einander klingt;

Wer theilt die flie?end immer gleiche Reihe

Belebend ab, da? sie sich rythmisch regt?

Wer ruft das Einzelne zur allgemeinen Weihe?

Wo es in herrlichen Accorden schl?gt,

Wer l??t den Sturm zu Leidenschaften w?then?

Das Abendroth im ernsten Sinne gl?hn?

Wer sch?ttet alle sch?nen Fr?hlingsbl?ten

Auf der Geliebten Pfade hin?

Wer flicht die unbedeutend gr?nen Bl?tter

Zum Ehrenkranz Verdiensten jeder Art?

Wer sichert den Olymp? vereinet G?tter?

Des Menschen Kraft im Dichter offenbart.

Lustige Person

So braucht sie denn die sch?nen Kr?fte

Und treibt die dicht’rischen Gesch?fte,

Wie man ein Liebesabenteuer treibt.

Zuf?llig naht man sich, man f?hlt, man bleibt

Und nach und nach wird man verflochten;

Es w?chst das Gl?ck, dann wird es angefochten,

Man ist entz?ckt, nun kommt der Schmerz

heran,

Und eh man sich’s versieht ist’s eben ein

Roman.