Фабрика №22

– Ничего страшного, – ответил я.

– Сэр у вас есть какие-либо претензии к мистеру Митчу? – спросили меня полицейские.

– Нет, – ответил я.

– У вас, сэр? – спросили они у Митча.

– Нет, нет, что вы, – ответил тот.

– До свидания, хорошего дня, – распрощались полицейские и, быстро сев в патрульную машину, уехали.

Возникла неловкая пауза. Я не знал, что мне делать – благодарить Холла за его вмешательство или дальше строить из себя невинную овечку.

– Мистер Холл, познакомьтесь, это моя супруга – Сальма, – вспомнил я о правилах приличия и посмотрел на Сальму, всё ещё напряженно сжимающей собачий поводок в побелевшем кулачке.

– Очень приятно, миссис, – произнес Холл.

– Здравствуйте, – тихо сказала Сальма и чуть помолчав, добавила:

– Быть может, зайдёте к нам на чай?

– О, нет, большое спасибо за приглашение. Как-нибудь в другой раз. Был рад знакомству, – откланялся Холл.

Митч всё ещё хлопал глазами.

– Мистер Митч, не досаждайте более нашим новым соседям и заведите себе какого-нибудь питомца, он наверняка скрасит ваш досуг.

– Да. Хорошо. Обязательно, – с побелевшим лицом сказал Митч.

Я чувствовал страх исходивший от Митча к Холлу. Он был запуган и скован. Собачка Холла обнюхала почтовый столб на участке Митча и бесцеремонно его обоссала, вызвав лишь ироничную улыбку у своего хозяина, который тут же взял её на ручки и принялся тискать. Взгляд Митча был пустой и бессмысленный.

Я плюнул на всё это и подошёл к Сальме. Она тяжело посмотрела на меня и зашла в дом.

– Я трижды виноват перед тобой, – тихо сказал я. – Сначала за драку на дороге. Теперь вот с Митчем…

– А третье что? – спросила она слабым голосом.

– За витрину, – шепнул я. – Я ведь так и не рассчитался за тот случай…

Сальма немного улыбнулась, отстраненно смотря на улицу. Все от меня устали. Я и сам от себя устал.

– А знаешь, проси, что хочешь, – предложил я.

– Всё-всё? – поинтересовалась она.

– Абсолютно. Любое желание. Я всё сделаю.

Сальма оторвалась от окна и сняла ошейник с Пончика.

– Брайан.

– Мм?

– Своди меня в театр?

– Театр? – спросил я недоуменно.

– Угу, – кивнула она. – Если можно, конечно. Я хочу в театр.

Я закинул прядь её густых, черных волос ей за ушко. Когда-то я мечтал об этом. Сидел в подсобке её магазина, смотрел на то, как она читает книгу, попивая чай, и мечтал прикоснуться к её волосам.