Да будет день!

И дай мне, Бог, об этом не забыть!

***

Я думаю о том, кому нужна стихия

Стихов, их рифм и ритма плен?

Зачем сама—то, собственно, пишу стихи я?

Ведь то, что живо, – будет завтра тлен.

Пытаясь избежать забвенья смерти,

Не исчезай, прошу, миг жизни, задержись!

В бессмысленной нелепой круговерти

Стихами словно удержать пытаюсь жизнь.

Но жизнь течёт, течёт водой сквозь пальцы.

И что останется от нас, когда умрём?..

Но в будущее наше, сколь ни пялься,

Ты даже точку не рассмотришь в нём.

Что за шаманство – стихо—сотворенье?

Зачем тома стихов, где сонм теней?

Но я пишу, пишу стихотворенья,

Чтоб после жизни всё ж остаться в ней.

Путь к себе. Призвание. Судьба

***

Когда—то выбирала я свои пути—дороги,

Не к тем прислушиваясь сердцем голосам.

Мне диктовали: долг, необходимость и тревоги, —

Казались значимей они судьбы весам,

Чем жалкие потуги вдохновенья:

И ум ещё не развит был, и опыт мал,

Влиянье на меня имели чьи—то мненья,

И дух мой сам себя тогда не знал.

Одна лишь страсть, о коей не жалею

(И этот грех от ближних нынче не таю:

Запойным чтением я с юности болею),

Мне помогла сквозь мрак нести мечту мою.

Теперь, мне кажется, я знаю, что от жизни

Мне нужно, чтобы в ней счастливой стать:

Жизнь внутреннюю отражать свою, как в призме,

А это значит – мыслить, чувствовать, писать.

Не так существенно, на выходе что будет —

Стихи иль проза, публицистика, роман.

Надеялась на память лет, что не забудет

Она весь этот чувствами расцвеченный обман.

Откладывала вновь и вновь я срок призванья

И занималась чуждым духу ремеслом,

В своём боясь быть гостем самозваным,

Гребла то вкривь, то вкось одним веслом.

Меня, скажу по совести, и заносило:

То в грусти омут, то в отчаянья затон.

Распутав водоросли и собравшись с силой,

Плыла опять я в мир идей, где был Платон.

Предполагаю, промыслительно то было —

Сомненье, выжиданье.

Я отдала профессией, легко её забыла. —

Судьбы моей уже скудеет длань.

Теперь, как никогда, к своей судьбе причастна, —

Её программа не простит мне больше сбой, —

Я только—только постигаю это счастье:

Позволить наконец—то быть собой.

***

Зарытому таланту и кумирам,

Атлантам, звёздам, жизни «чёрным дырам»

Кариатидою смотрю на вас, атланты,

И умиленья не скрываю больше слёз.