Мысли вслух

ВАМПИРЫ

Нету ветра, ветер спит,

Надо мной комар жужжит,

Это злая Комариха

Меня хочет укусить,

Сколько можно, хоть я злюсь,

Комариху я боюсь,

Ведь летает в темноте

Злая ведьма на метле,

Кровь людскую хочет пить,

Чтоб комариков родить,

Ко мне ближе все летает,

Сон мой напрочь прогоняет,

Злая ведьма, убирайся,

Хлоп и нету комара,

Дорогая не ругайся,

Тебе к вечности пора,

Я в ночи хотел остаться

Один, и лунною порой,

Мечтал, и водкой напивался,

Ну, так, несильно, не в запой,

Они жужжали, человек,

Он теплый, он продлит наш век,

Хотя и выпил пол бутылки,

Я слышал злые языки,

И комарихи, как картинки

В тени летали от луны,

Все обо мне переживали,

Напиться крови все мечтали,

О, комарихи, вы не бойтесь,

Мужчина я, или же нет,

Я вам по капельке настойки

Налью для продолженья лет,

А вы, отведав сей отравы,

Рожайте новых наглецов,

Которые возьмут по праву

Свое наследие отцов!

ЖУРАВЛЬ ПРИЛЕТИТ

Постоянные треволнения и битвы с женой,

Наталкивают на мысль, а умею я жить?

Кто-то скажет: конечно, ведь он же живой,

Так зачем о жизни, при жизни тужить.

Да, и я, вспоминая соседей, их разговоры,

Всегда поддакивал, кому-то из них,

Федьку, помните, был прокурором,

А теперь олигарх, один из крутых.

Тот был пьяницей, при коммунистах,

Или двоечником, какой комсомол,

А теперь у них крутые тачки, маски на лицах,

И вокруг, толстосумов сплошной произвол.

А меня жена пилит, где деньги, где деньги,

Я всего лишь романтик, неизвестный поэт.

Душу разве заставишь синицею тенькать,

Если, как журавлей тянет в новый сонет.

А женился ведь по любви, точно помню,

Подточила любовь злодейка – пила,

Протоптала тропинку к могильному камню,

С четким текстом: увы, любовь умерла.

И теперь в моем сердце метель завывает,

Как в просторной квартире эхо звучит,

Как ребенок наивен поэт, но он знает,

Что журавль обязательно в дом прилетит.

И вот сижу у телика,

Ем ужин неразбавленный,

Далек от академика,

Поэзией отравленный.

Ем бутерброды с воблою,

Пью чай жасмином, пахнущий.

С реальною свободою

Над головою жахнущей.

Все думаю: живу, иль нет,

Зачем мое мгновение,

Я оформляю, как поэт,

Себе во вдохновение.