Мой Пушкин. Сборник стихов

Рука твоя моею водит,

Два века долгие спустя,

Она меня в твой мир уводит,

Чтоб описать, как, колеся,

По жизни бренной ты метался,

Терзался дух твой, с ним же плоть,

И как один потом остался,

Не в силах свет перебороть.

И оттого это, быть может,

Что не успел ты досказать,

И твою душу так же гложет

Словес невысказанных рать.

Твоим сомнениям я внемлю,

Прошу у Бога только сил,

Всё за грехи свои приемля,

Чтоб передать, что ты просил.

Как и мечтал, ты стал великим.

Среди потомков некто есть,

Кто отстоит в пространстве диком

Твою поруганную честь!

17.10.2009

О стихах Пушкина

Александр Сергеевич, Александр Сергеевич, я – единица, а посмотрю на Вас и покажусь себе миллионом. Вот Вы кто!

    М.П. Погодин. Из воспоминаний о Пушкине

Нам не жить уже беспечно:

Цепью, что «на дубе том»,

Мы прикованы навечно,

Как молитвой и постом.

Струны тонкие играют

Им разбуженной души,

Его чувствами страдает

Сердце русское в тиши.

Постигая наслажденья,

Радость, боль, любовь, тоску,

Привыкаем к ним с рожденья,

Как к грудному молоку.

С ним в душе везде мы дома,

Пушкин в нас, как в сердце – кровь,

И страницы его тома

Мы листать готовы вновь.

1.11.2009

Лира

Был век французский на Руси,

О том историю спроси.

К нам гувернёров господа

Везли из Франции тогда.

Дабы привить нам вкус французский,

Везли бордо, пирог страсбургский,

И вот уже картавил в нос,

Кто с языком французским рос.

Так с детства был воспитан Пушкин,

Но не играл, как все, в игрушки:

Он мсье Русло частенько бил —

Француза мальчик не любил.

Он рос дичком, будто случайно

Родившись в собственной семье.

Вот он и бил их всех «отчайно»,

Будь то мадам, будь то месье.

Спасла его однажды Муза,

У изголовия присев:

«Тебе не буду я в обузу,

Со мной ты станешь лучше всех,

Тех, кто сочтя себя Омиром,

Взяв лиру в руки, станет петь,

Но лишь тебе, её кумиру,

Удастся ею овладеть.

С тобой всегда незримо буду,

Ступай в чудесную страну.

Я ж обещанья не забуду

И подтяну всегда струну».

И ощутил он вдруг: беззвучно,

Мелодией «до-ре-ми-фа»

В нём зазвучала благозвучно

В груди рождённая строфа.

И он вкусил той сладкой муки

И воплощенья мысли в слог,

Что лишь пером даётся в руки,

Когда есть вдохновенья взлёт.