Из записок командира СОБРа. Мои стихи о войне и солдатах

Мы выстояли, затихает бой,

Пришла пора подсчитывать потери.

Не делим трупы мы на «свой»,«чужой»,

Род войск один, для всех свинцовые метели.

Двухсотых сорок и трехсотых семь,

И нервный тик и комом в горле горечь.

Война не праздник – это ясно всем,

Но тот кто выдумал ее – он сволочь.

И вот теперь листая фоторяд,

Протезом глажу поседевший волос.

И вспоминая сборный наш отряд,

Я слышу всех бойцов знакомый голос…

Письмо маме…

«Здравствуй мама я пишу тебе письмо,

Снова в перерыве меж боями.

Мне служить совсем не тяжело,

Лишь бывает страшно временами.

Был вчера с боями Грозный взят,

За него мы долго воевали.

У меня сломался автомат,

А другого мне пока не дали.

Кушаем мы очень хорошо,

И тепло одеты не печалься.

Понимаю вам там тяжело,

Потерпите, год всего остался.

Береги сестренку и себя,

Попросите дров у дяди Паши.

Мама очень я люблю тебя,

И хочу твоей я пшенной каши.

Я вернусь, мы с вами заживем,

Дом построю, вырою колодец.

Землю у колхоза мы возьмем,

Будем не считать каждый червонец.

Ну прощаюсь, мне уже пора,

Снова в строй, целую, обнимаю.

Веселится пусть там детвора,

Все пока, позвали, убегаю…»

Сына не смогла дождаться мать,

Был убит в бою он под Аргуном.

Не перестает она рыдать,

О своем родном, веселом, юном…

Возвращение…

Здравствуй поле, здравствуй луг, я вернулся,

Покалечен и озлоблен, но живой.

И щекой к земле родной прикоснулся,

Был внезапно оглушен тишиной.

Год войны, три с половиной в зиндане,

Ад кромешный под названием плен.

Не успел сказать слова любви маме,

У креста не разгибаю колен.

За три года испытал, навидался,

Четверых бойцов я похоронил.

Чудом выжил, хоть от ветра качался,

Когда к нашим из сарая выходил.

Дай мне Господи терпенья и воли,

Научи меня смеяться опять.

Дай жену мне и детишек поболе,

Не давай мне Боже больше умирать.

Судьба боевая…

Вот и прожито военное лето,

Вот и осень над горами дождит.

И опять в командировке мы где-то,

Где террор мою страну теребит.

Вновь легла на плечи тяжесть разгрузки,

И в руках любимый мой винторез.

Вспоминаю дом, становится грустно,

Там неоднозначен жизненный срез.

Тропы снова нас уводят в ущелья,

Не перестает СпецНаз воевать.

Снова на камнях устрою постель я,

А под утро мне в дозор заступать.