«Играю словом…» Стихи разных лет

Здесь лежат и отец мой, и мать

И в землице Тверской меня ждут.

Пролетит много вёсен и лет,

Но огнём невечерней зари,

Несказанный, немеркнущий свет

Над землёю Тверскою горит.

«Не приеду к тебе на машине…»

Не приеду к тебе на машине,

Не одену костюм дорогой.

Никогда я не был мещанином,

И, наверно, не стану ханжой.

Прихожу всегда полуголодный,

И оборванный, словно босяк.

Молодой, и с душою, свободной

От житейских больших передряг.

Прихожу среди жаркого лета,

По весне, или в зимней тиши,

У тебя оставляя столетья

Своей юной, бессмертной души.

Я любовь свою, капля за каплей,

Из груди своей медленно лью.

И, на строки её разбивая,

Свои песни тебе я пою.

И спасибо, за то, что не гонишь,

Что даёшь мне душой отдыхать,

Уходя от тебя ночью поздней

Я порой забываю сказать.

Грибная охота (акростих)

Никогда не ходил в октябре за грибами…

И, какие там, к чёрту, грибы в октябре!

Костыльком самодельным листву разгребая,

Озираюсь кругом.

Голы ветви деревьев, с ледком на коре.

День субботний, а, значит, ждёт водка и баня!

А, как сяду за стол я, с подругой своей —

На закуску грибков очень хочется ей.

Еле движется воздух. Огнём обжигая,

Холодит, попадая на руки роса.

Осторожно кусты впереди раздвигая,

Добираюсь до места в заветных лесах,

И молю об одном: – не попасть бы впросак,

Ломанувшись вглубь леса, до самого края.

В этом ельнике частом, где лапы густы,

Осторожные рыжики прячут хвосты.

Каркнет ворон, морозную высь рассекая,

Торопливым крылом, чёрно-синим пером —

Я в удачу поверю, примета такая —

Будет полной корзина, удачным залом;

Развернётся делянка осенним столом.

Едким, рыжим, густым молоком истекая,

Закружат хороводом в лесном колдовстве

Аккуратные шляпки в пожухлой траве.

Где такое увидишь, в каком сновиденьи?

Рдяно-красные кисти рябин и калин,

И, последние враз отгоняя сомненья,

Бархатистые шляпки на донце корзин.

А, на круглой полянке, над листьев кипеньем,

Мухомор, как тарелка пришельцев парит,

И дождём золотым паутина горит.

Другу

Что в имени тебе моём?

Оно мелькнёт, как звук пустой.

Так никогда и не поймём

Мы этой истины простой.