1000 вольт над уровнем сердца. Стихи

Или дверь, что для меня незаперта,

Где она? И как её найти?

Ладно бы была дорога скатертью,

Так ведь нет, вообще же не пройти.

Эй, заморский дядька, ты сердечками,

Ходишь, посыпая всё вокруг.

А у нас в России здесь за печками,

Домовой живет – он вроде друг.

Только про него давно забыли мы,

Он за то обиделся на нас.

Оттого и чувства наши пыльные,

И порою слезы льют из глаз.

Слушай, может там, за океанами,

У людей совсем другая кровь,

Но у нас, у русских хоть и странная,

Но особенная Русская Любовь.

От души, с размахом, очень искренне,

Всё и сразу или ничего.

Взгляд любимых глаз – да так, чтоб с искрами.

Говорить – чтоб голову снесло.

И пускай порой бываем грустными,

И так больно бьет порою жизнь,

Ты чужой нам, дядька. Мы же Русские.

И по русски будем мы любить.

От стихов повеяло прохладой…

От стихов повеяло прохладой,

И зима тут вовсе ни при чем.

Ты решил, что нам расстаться надо.

Я решенье приняла твоё.

От любви давно несет обманом,

Пыль из слов не трогает сердца.

Я была тобой безумно пьяной,

Верной оставаясь до конца.

Я тобой единственным болела,

И боготворила, черт возьми.

Но держать не стала, не хотела.

Не удержишь если нет любви.

Да и тот, кто любит – не уходит.

И прощать умеют и терпеть,

Даже если тело болью сводит,

Даже если слово будто плеть.

Только вместе разрешать проблемы,

Только рядом с милым засыпать,

И в любви ненужные пробелы,

Только лишь друг другом заполнять.

Не всегда такое удается.

И когда пробьет разлуки час,

Отпусти – твоё к тебе вернется,

Не грусти. Прости его сейчас.

Я умом всё это понимаю.

Только вот как сердцу приказать,

Не стонать, когда любовь теряешь,

И роняя слезы, замерзать.

От стихов повеяло прохладой,

То метель по памяти скользит.

Сердце, не грусти, прошу не надо.

Отпусти любовь. Пускай летит.

Красивый стих

Красивый стих – набор красивых слов? Иль мысли, что красиво в рифму сложены? Про что он должен быть? Быть может про любовь? А может быть про девушек ухоженных? Холеных и красивых как модель… А может как Сикстинская мадонна? Чьих нежных черт коснулась акварель, и через холст глядят глаза бездонные.