Идеальный мир

День желтого ветра

День желтого ветра – сказочный день,

Он полон какой-то приятной тревоги,

Прорвался сквозь сети холодных дождей,

День желтого ветра – один из немногих,

Наполненный запахом свежей листвы,

Что над головой беспрерывно кружится,

И шорохом тихим увядшей травы,

Что инеем первым на солнце искрится…

В день желтого ветра мне хочется жить,

Мне хочется думать о чем-то хорошем,

Мне хочется новое чувство открыть,

Но чтоб оно было таким же погожим,

Как этот насыщенный красками день,

Что полон какой-то приятной тревоги;

День желтого ветра – праздничный день —

Я встречу не дома, я встречу в дороге…

Рисунок

На белом листе я рисую безлюдный вокзал,

Одинокий состав, что от дальних поездок устал,

У крайних дверей – две фигуры, в молчаньи застыв,

Покидают друг друга.

Гудок – к расставанью призыв.

Морозная тишь, пронзенная этим призывом,

Уловила чуть слышное слово с перрона

«Прощай!»

Следом хлопнули двери, и тронулся поезд лениво,

Отправляясь в чужой и совсем не приветливый край.

В замерзшем окне, расписанном

сказочной кистью,

Он видел, как вечер ложился на глади полей,

Луна загоралась на небе безоблачно-чистом;

Смотря за окно, в ту минуту Он думал о Ней.

И, бредя по пустынной платформе,

закованной льдом,

Она тоже мечтала и думала только о Нем,

Слез текли ручейки, оставляя следы на щеках, —

Зачем отпустила, ведь счастье держала в руках?

…Отложив карандаш, я решил,

что увлекся работой,

Стал уж очень похож мой рисунок

на жизни фрагмент:

На вокзале пустом кто-то вновь

провожает кого-то,

Может быть, навсегда, может быть,

в этот самый момент.

Викинг

Когда стрела пронзит тугую плоть

И потревожит каменное сердце,

Струей горячей северная кровь

Расплавит снег перед ногами иноверца.

И тот увидит в голубых глазах

Ладьи во фьорде и морские волны,

Расписанные серым небеса,

Дремучие леса на склонах горных…

Чужак, перед тобою Край Ветров,

Нрав здешних мест тебя слегка пугает:

Язык так строг, а быт весьма суров,

Он слабовольных просто презирает.

Какой судьбой ты очутился тут,

Покинув дом, родителей, невесту?..

Прости, но здесь таких, как ты, не ждут;

Обычай свят: чужим у нас не место!..

И, на лице улыбку затаив,

Умрет варяг, не проронив ни слова,

Лишь взгляд холодный будет говорить

О том, что смерть встречать ему не ново.