Посреди донской степи

Напиши, мол донёс вестовой,

Что в бою я был вроде бы ранен,

Но видали – остался живой.

Пусть не плачет и молится Богу,

Путь отсюда до дома далёк,

Но когда-нить к родному порогу

Воротится любимый сынок.

И отдельно записку для бати,

Правду-матку ему одному —

Всех прощаю, люблю… ну и хватит.

Батя мудрый, поймёт, что к чему.

Вот и всё. Три последних привета.

Да храни тебя Боже, сестра!

Помолиться хочу напоследок.

Чую, мне не дожить до утра.

Конюх

Я хозяину сказал: «Хватит, наработал.

За копейку спину гнуть – будя, не взыщи.

Ноне пятница у нас, завтрева суббота.

Аккурат в воскресный день конюха ищи».

Я – казак, не скопидом и не держиморда,

За лошадками ходить сызмальства привык.

Но давить меня не нать, заявляю гордо,

Коль не хочешь поиметь лишних закавык.

В том, что пал твой жеребец, вовсе невиновен.

Он с рожденья для меня, как родной сынок.

Я же сам яму загон выложил из брёвен,

Одеялу для него с хаты приволок.

Али я когда Серку не казал участья?

Нешто лишнего овса в торбу не кидал?

Лучше сына распроси строго и с пристрастьем,

Потому он до коней форменный вандал.

Пусть расскажет сукин кот, как он ночкой тёмной

На Серке в донскую степь улетел стрелой,

И под утро воротясь, не покрыв попоной,

Утомлённого коня напоил водой.

Скольки раз яво корил, так поить неможно,

Надо скошенной травы покидать в ведро,

Чтобы воду жеребец выпил осторожно,

Чтобы холодом себе не студил нутро.

А работать без Серка – то особый гутор.

Да и неча лишний раз мне пытать судьбу.

Послезавтра ухожу на далёкий хутор,

А не то, боюсь, твово сына пришибу.

Букет

Плачет горлинка в кустах, словно по покойнику,

Только жизнью рисковать мне не поперву.

Я лазоревый цветок на былинке тоненькой,

Наклонившись на скаку, бережно сорву.

Вскоре будет хуторок, не проеду мимо я,

Там в знакомом курене девица-краса.

Подарю я ей цветок и скажу – Любимая,

Он такой же голубой, как твои глаза.

Вот ещё один цветок, солнышком отмеченный.

Подберу-ка и его, не сходя с коня.

Вместе с синим подарю любушке при встрече я,

Чтоб подолее она помнила меня.

Я скажу ей – На, возьми эту искру Божию,

В золотистую косу ловко заплети.

Видишь, волос и цветок колером похожие?

Это значит – о тебе думал я в пути.

Вот и третий, ярко-ал, как уста зазнобушки.

Мне сорвать бы, только конь прянул круто вбок.