Недостроенный храм

И как ни крути, видно так уж бывает,

что запах лекарства исходит из дум.

Из дум головы. Не из дум Горсовета,

ведь всем думакам на октябрь наплевать.

И боль не проходит. Но, может, с рассветом

я снова смогу над страною летать.

Надсадную боль разметав, словно листья,

я крылья расправлю и снова взлечу,

увижу, как звёзды в пространстве зависли,

и в небе меня не достать палачу.

Но где-то там город, мой ласковый город,

давно захиревший от дум думаков.

Он, в общем-то, стар, но по-прежнему молод.

Мы вместе с Москвой не выносим оков.

Оков словоблудья и думского гнёта,

пора бы столице встряхнуться и жить!

Москва никогда не забудет полёта.

Летать – значит всех, и прощать и любить.

«Не успокаиваться, не просить…»

Не успокаиваться, не просить

каких-то благ пред старою иконой.

Пусть дождик так же мелко моросит

по Сретенке, Арбату и Поклонной.

Пусть не страдает Божия душа —

она не для стихий, для испытаний.

А кольца жизни снова совершат

простую окольцованность страданий.

Простое понимание Любви,

дарованной когда-то миру Свыше.

Молитвой Божью Матерь позови,

Она тебя поймёт, Она услышит.

И если, не задумываясь, лгать

откажешься, то словно в Высшей неге

тебя не будет мудрость избегать,

идущая от Альфы до Омеги.

«Нет ничего необычного…»

Нет ничего необычного

в том, что печален свет,

в том, что пустым привычкам

в мире названья нет,

в том, что перечеркнуло

сетью слепых дождей

судорожные скулы

верящих в быт людей.

Верящих в невозможное

счастье житейских драм.

Как же порою сложно

люди приходят в храм.

Слушаю ночь тревожную,

верю прожи?тым дням,

Как же порою сложно

воцерковляться нам.

«Закованное в рамки бытия…»

Закованное в рамки бытия

моё сознанье требует полёта.

Под звуки скрипки, трепетно поя

и пропадая порванною нотой,

мой гимн души оставил этот мир.

И я теперь бездушный и бескровный,

и беспардонный, будто бы сатир.

Но, словно прежде, дерзкий и рисковый,

опять хочу услышать светлый звук,

и захлебнуться ангельскою нотой.

Сковал мне грудь не ужас, а испуг:

как будто не смогу вернуть чего-то,

как будто мне, погрязшему в миру,

претит общенье с Божьими дарами!..

Вставая на молитву поутру,

мне вторят ангелы своими тенорами.