Жемчужина моей души. Сборник стихов

Пролей лишь каплю солнечного света,

Позволь навстречу разомкнуться им!

Вдохни любовь румяного рассвета

Прозрачным ветром, теплым, молодым.

Да много ли цветам капризным надо:

Глоток воды с днепровской глубины,

Собора звон в объятьях тишины —

Знакомая и светлая отрада…

Криворожье

Вновь засеяно поле рожью,

У колосьев кружатся птицы…

Позови меня, Криворожье,

Здесь родной земле поклониться.

И с небес твоих, невысоких,

Но, как море, глубоких, синих,

Дай испить мне росы, как сока,

В позолоте вечерних линий.

Зацветает шиповник дикий,

Сон глубокий дубов и кленов,

Простирается край великий,

С Ингульца до изгибов Дона

Расстилается степь казачья

И лучей золотых ресницы

Там Анютины глазки прячут

В травы, сотканные из ситца…

Стонет колокол чисто-чисто,

Словно плачет над храмом Божьим,

И в тени куполов искристых

О тебе молюсь, Криворожье!

Таинственные нити

Я долгих лет распутываю нити,

Сплетенные в загадочный узор,

Серебряные, что ж вы не горите,

Как золотых заманчивый костер?

Одни играют розовым свеченьем,

Другие – нежно-пурпурным огнем:

Рождественские нити-украшенья

Звенят с моей надеждой в унисон.

Вот среди них вплетенная седая —

Упала с лебединого крыла,

Моя судьба, да кто же ты такая,

Что горечь ниткой белою вплела?

А может, ты не девушка в весеннем,

Немного пестром, платьице простом,

А инокиня в строгом облаченье

И на груди с серебряным крестом?

А может быть, сейчас еще не зная,

Куда же эта нитка приведет,

Иду за ней, иду и уповаю,

Что в край мечты она меня зовет,

А там, в тени подруга-боль таится,

Там нить из щелка черного, как ночь,

Мне ранит руки, на сердце ложится,

Но ты ничем не хочешь мне помочь…

Ты говоришь, что надо бы отбросить

И блеск, и ветошь, яркие огни,

Чтоб в черно-серой шали встретить осень,

И не мечты плести себе, а дни,

Что наши сны теряются из виду,

Что сказки не нужны мне на пути…

Я, как ребенок, плачу от обиды,

И не хочу таким путем идти!

В поисках сути

И каково нашедшему в пустыне

Один мираж на месте родника,

И человека чуждого в святыне,

И в небе – темень, а не облака?

Пусть сотни раз написано, что роза:

Шиповник узнается по плодам.

Фальшивыми бывают даже слезы,

Когда они не близкие делам.