На нашем ресурсе вы можете полностью погрузиться в мир книги «Сон? Нет!» — читайте её онлайн бесплатно в полной, несокращённой версии. Если предпочитаете слушать — воспользуйтесь аудиоформатом; хотите сохранить — скачайте через торрент в fb2. Жанр произведения — Серьезное чтение, Cтихи, поэзия, Стихи и поэзия. Также на странице доступно подробное описание, авторская аннотация, краткое содержание и живые отзывы читателей. Мы постоянно пополняем библиотеку и улучшаем сервис, чтобы создавать лучшее пространство для всех ценителей качественной литературы.
Сон? Нет!

Автор
Дата выхода
05 июля 2017
🔍 Загляните за кулисы "Сон? Нет!" — аннотация, авторский взгляд и ключевые моменты
Перед погружением в полный текст предлагаем познакомиться с произведением поближе. Здесь собраны авторские заметки, аннотация и краткое содержание "Сон? Нет!" — всё, что поможет понять глубину замысла и подготовиться к чтению. Материалы представлены в оригинальной авторской редакции (Олег Тупицкий) и сохраняют аутентичность произведения. Если чего-то не хватает — сообщите нам в комментариях, и мы дополним описание. Читайте мнения других участников сообщества: их отзывы часто раскрывают скрытые смыслы и добавляют новые грани понимания. А после прочтения обязательно вернитесь сюда — ваш отзыв станет ценным вкладом в общее обсуждение книги.
Описание книги
Сборник составили стихотворения, написанные в течение четверти века, и каждое из них умещается в объёме «спасительных четырнадцати строк».
📚 Читайте "Сон? Нет!" онлайн — полный текст книги доступен бесплатно
Перед вами — полная электронная версия книги "Сон? Нет!", адаптированная для комфортного онлайн-чтения. Мы разбили произведение на страницы для удобной навигации, а умная система запоминает, на какой странице вы остановились — можно закрыть браузер и вернуться к чтению позже, не тратя время на поиски. Персонализируйте процесс: меняйте шрифты, размер текста и фон под свои предпочтения. Погружайтесь в мир литературы где угодно и когда угодно — любимые книги теперь всегда под рукой.
Текст книги
Циничней, чем патологоанатом,
могу прилично, а могу и матом
изобразить, как пишутся стихи.
О том немало всякой чепухи
поведано доселе нашим братом.
Не верьте – брешем языком богатым,
как рыбаки, отведавши ухи.
Всё много прозаичнее. Накатом
приходят, аномалией природной
являются и давят массой всей.
И, если не случились плагиатом,
то остаются в памяти народной
навечно, как дерьмо и Енисей.
«Ошибка в том или вина…»
Ошибка в том или вина,
что нежная моя природа
под микроскопом не видна
и увядает год от года.
Кому теперь она нужна,
такая стрёмная хвороба?
В ней ни гламура нет, ни стёба,
и пользы тоже никакой.
Осталось выйти на покой
и спрятаться за крышкой гроба —
там ненасытная утроба
в своём величии смешна,
и даже толстая мошна
червям могильным неважна.
«Когда бесплодная зима…»
Когда бесплодная зима
опустошительным набегом
гнетёт безжалостно и снегом
пытает стылые дома,
я понимаю, что сама
собой поэзия напрасна,
но праздностью своей прекрасна.
Игра капризного ума,
она является всегда
из ничего, из ниоткуда
и утоляет, как вода.
Срамно, что, призывая чудо,
я осторожней, чем Фома,
и лицемерней, чем Иуда.
«Тому назад почти две сотни лет…»
Тому назад почти две сотни лет
невдалеке от папского престола,
пока не помер, жил один поэт
происхожденья самого простого.
Других таких и не было, и нет.
Как до и после многие поэты,
он в стол писал скандальные сонеты —
две тыщи с лишним как один сонет.
Однако что-то сдвинулось в природе
нечаянно. Певец простонародья
перековался на иной манер.
На небеси – те просто ***:
«Синьор Джузеппе Джоакино Белли
в цензуре верно служит? Лицемер…»
«Простые радости люблю…»
Простые радости люблю,
и потому не вижу прока
служить целковому рублю.
Ходили. Гиблая дорога.
Он не один в окошке свет.
Приятнее в жару на речке
позагорать, в мороз на печке
погреться.
Но надобно иметь доходы.
От воскресенья до субботы,
как жёрнов мельничный, кружусь.
И нипочём не побожусь,
что до предсмертныя икоты
от слов своих не откажусь.
«Ты бросил семя, и взошёл росток…»
Ты бросил семя, и взошёл росток,
по нашим временам довольно странный,
без явной тяги к почве иностранной
и с влажными глазами на восток.
Твой голос я.








