Следы

Где же эти страны, страны голубые,

Пальмы на атоллах шелестят листвой…

просто это – детства сладкие обманы

Душу мне тревожат

зимнею порой.

* * *

Не удивляйтесь, а как иначе?

Вы мне сказали, я – не заплачу.

ну, здесь вы правы – я пожалею,

Но не повисну у вас на шее,

и, задыхаясь от горькой муки,

Не протяну к вам с мольбою руки.

Скажу – спасибо за всё, что было,

За всё, что было, да время смыло.

Уйду спокойно в начало ночи

Не притворяясь, что счастлив очень,

Не притворяясь, что не теряю

Махну рукою, в толпе растаю.

* * *

Сиял хрусталь на скатерти крахмальной

И в вазах розы нежные цвели,

Но было пусто и печально:

Друзья мои на праздник не пришли.

* * *

Игла вонзилась и дрожит неощутимо тихо

И всё строчит и всё строчит затейница-портниха.

Как по канве, по сердцу шьёт

То золотым, то чёрным,

Всё усмехается, поёт,

Любуясь швом узорным.

Разглаживает узелки

Прикосновеньем нежным,

Чуть ощутимы ноготки,

а голос – безмятежен.

Дрожит и день, и ночь игла, пронзая сердце болью

И не понять, та боль сладка, иль просто очень больно

И всё мурлыкает – поёт

Проказница-портниха:

Терпи, дружок, любовь пройдёт

И сердцу станет тихо.

* * *

Когда ко мне ночной порою

придёт печаль,

Когда всего, что за спиною,

уже не жаль,

Когда звезда на небосклоне

Так далека

И словно колокол прозвонит

Издалека,

Тогда, и не минутой позже

откликнись вновь,

приди, когда всего дороже

твоя любовь.

Зароюсь в нежные колени

Горячим лбом

И сгинут сумрачные тени,

Как совы днём.

Вмиг остановится мгновенье,

Душа замрёт,

И одиночества смятенье

Как боль уйдёт.

* * *

Оставь, проказница – любовь

свои проказы.

озорничать берёшься вновь —

игривы фразы.

Не понимаешь, отчего

так тяжки муки,

Когда глядят в твоё окно,

окно разлуки.

Не понимаешь, от чего

так долги ночи

И сердцу больно до того,

что нету мочи.

На эти тёплые цветы,

как в дни былые,

Не упадём ни я, ни ты

от слёз немые,

По пояс мокрые от рос,

лесной тропою

Не убежим в жилище грёз —

в своё былое.

Оставь, проказница-любовь

свои причуды:

минует время, стынет кровь…

Не будет чуда!

* * *

Замирает земля,

но весною проснётся,

Из-под снега листвою

пожухлой проглянет.

Точно кровь побуревшая

в землю прольётся

и травой обернётся,

и деревьями станет.