Линия листопада. Стихи

Линия листопада. Стихи

Валерий Казаков

В этой книге собраны лучшие стихи, которые были написаны мной за сорок лет творческой жизни. Буду рад, если хотя бы одно из них найдет путь к сердцам читателей. Запомнится, заставит задуматься или вспомнить что-то свое.

Линия листопада

Стихи

Валерий Казаков

© Валерий Казаков, 2017

ISBN 978-5-4485-8925-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Отражения

Я отражаюсь в твоих глазах,

ты – в моих, если очень близко.

Свечи светятся в образах,

словно в заводи серебристой.

Липы тонут среди болот,

реки тучи уносят к морю.

Только в сердце – наоборот —

болью скажется всё, что скрою.

Только мысли, которым нет

места малого на странице,

никому не дадут ответ,

что в душе у меня творится.

Отражения наготы

тайн, сроднившихся как семья.

Тайна главная – это ты.

Отражение – это я.

Тени

Этот мир нереален, он только тень,

что вплетает себя в орнамент

тихой жизни на час иль день,

или просто – на память.

Тени движутся, но, увы – не живут,

путь их призрачный незаметен.

Тени копятся, тени чего-то ждут,

ни следов от них, ни отметин.

Тени видно, пока темны,

но в неясном полночном свете

тени твердо убеждены,

что они властители на планете.

Что они и во тьме, как в глазу слеза —

средоточье смысла на чувственной грани.

Но пугает их среди ночи гроза

вспышкой света, которая ранит.

***

Среди теней и отражений

живем, размеренно дыша,

но к свету просится душа,

в просторы снежных отложений.

Где ель на паперти холма

у тучи просит подаянья,

и где пространство без названья

сведет художника с ума

своим простором серебристым

на фоне леса и реки,

сияньем призрачным и мглистым,

тропой звериной в две строки.

И холодом, который сед

от трубной музыки метелей.

Здесь солнце светит две недели,

а пасмурно – десятки лет.

Здесь снег не тает на ресницах,

лежит на ветках и домах,

и не понятно, что творится

в людских умах.

Подводный мир

Мир, что лишен очертаний обычных,

где всё размыто, туманно и смутно,

где неизменно зелёное утро

прячется в джунглях, для нас непривычных.

Где облака, как гигантские щуки,

тихо плывут, шевеля плавниками,

и невозможно простыми словами

всё объяснить от любви до разлуки.