Помоги мне исполнить мечты

– Ой, – наигранно произношу я, не сумев сдержать нотки сарказма в голосе, что, скорее всего, заметил отец.

– Ах ты, мерзкая дрянь! – кричит он и старается подняться с пола на шатающихся ногах.

В этот момент я слышу, как захлопывается входная дверь, в квартиру вбегает мать и говорит мне что-то, мол, что я сделала, подбегает к отцу. Она тоже меня ненавидит. Это понятно по взгляду, что мама бросает на меня: очередное «Во всех бедах виновата только ты». Но разве я виновата, что осталась жива? Хотя да, думаю, виновата.

Если бы я ушла вместе с ним, то ничего, что случилось после, не произошло бы. И я бы не терпела всё это.

Весь плюс последних месяцев, что мама потихоньку, но начала приходить в себя. Она стала выходить из дома, стала разговаривать и что-то делать, а не замыкаться в себе и плевать на все с высокой башни. Хотя ей всё ещё всё равно на меня, она меня игнорирует и совершенно не замечает – только если в критических ситуациях, как сейчас, например.

– Филлип! – Кричит мама, пытаясь угомонить отца. Она встает перед ним, обнимая за плечи и тряся его. – Зачем ты его злишь? – обращается она ко мне.

– А затем, что не ему одному плохо! – Выкрикиваю. – Мы еле-еле сводим концы с концами, а он тратит все заработанные нами деньги на выпивку! – Плююсь я словами. – А ты, ты ему всё позволяешь!

– Он просто не может пережить это, – говорит мне мама. И снова этот укоризненный взгляд. А я могу пережить это? Вы все думаете о себе, а как же я! В отличие ото всех я была там, когда всё произошло!

Отец отшвыривает её подальше, но несильно, – копит силы на меня – и идет ко мне.

Ну вот, снова началось. Он весь покраснел, глаза стали кровавого цвета – лопнули капилляры, в них виднелся тот самый огонёк безумия, что пугал меня все эти годы. Но сейчас я не боюсь. Если он меня прикончит, то пусть так. Я не хочу жить в мире, полном боли.

– Это ты, ты во всем виновата, тупая девчонка! – Изо рта у него течет слюна, которая летит в стороны, когда отец что-то говорит.

Он в ярости.

– Да-а! Я виновата. Я виновата в том, что я – девчонка. Я виновата в том, что была с ним тогда. Виновата в его смерти. Виновата в том, что я – не Том. Ты это хотел сказать, папочка? – Заливаясь слезами ярости, кричу на него. В моей груди всё разрывается от боли. Если бы была возможность, то отец предпочел бы ещё одной дочери второго сына.