Горький чай & приторный кофе

для отца боль – видеть, как его ребёнок плачет,

для влюбленного боль – всего лишь воспоминание,

для палача боль – невозможность поступить иначе,

для влюбленной боль – есть боль расставания.

а для меня есть настоящая боль – терять тебя, рушить нас своими собственными руками,

и быть твоим слабым местом,

не имеющим

никакого

права

на существование.

    24.03.17.

    10:19.

потоп и девятый вал

раз.

я смотрю сквозь стакан с темным вином,

я вижу осколки наших несказанных фраз.

я помню, как думал, что скажу тебе об этом потом,

когда все же выплыву из зеркал твоих глаз.

два.

не танцевать нам больше пьяными на рассвете,

теперь нас разделяют тысячи чертовых километров.

господи, меня шатает от мысли о том, сколько между нами городов,

меня сбивает, когда я думаю, какими были бы наши дети.

три.

я слышу твой слабый запах, в нем – океаны печальной безбрежности.

я разучился уже плакать,

но когда вспоминаю, сколько в тебе, такой хрупкой, было ломающей нежности —

я прыгаю с головой в туман неизбежности.

четыре

не молчать нам уже, лёжа на крыше машины,

не смотреть на звезды, не обливать друг друга спиртным.

не дыши,

не кричи,

не молчи, не молчи, пожалуйста, не взрывай во мне мины.

в моих мыслях – лишь ты да сигаретный дым.

пять

я думаю, наверное, так легко умирать

тем, кто потерял своей жизни штурвал.

подрывает бомбами внутри морскую гладь,

и если во мне не потоп из мыслей о тебе,

то уж точно

настоящий

девятый

вал.

    26.03.17.

    10:09.

R.

я говорю себе:

тише.

замолчи, затихни, закрой свой рот.

я задыхаюсь.

страшнее всего не это.

страшнее всего то, кто меня душит.

это я.

я сама на себя сверкаю глазами.

я смотрю на костлявую себя,

я смотрит на меня и жмет мне на горло своими ногами

со всей силы.

её глаза не мои, не зелёные,

это сверкающие первобытно-алым рубины.

я с жалостью улыбается, трогает свои выпирающие ключицы и говорит:

«у тебя таких никогда не будет.

неудачница.

неужели физические потребности для тебя выше моральных? или твоё стремление к идеалу кто-то сломит?

или ты от меня, глупая, прячешься?»

я бьюсь в агонии, хватаю я за ногу.

я смеётся страшным смехом.