flashmob. Стихи

Запах мужчины

Вдохнула запах мужчины и вспомнила о нем…

Здоровый мужчина пахнет горячим утюгом

или огнем,

или дождем,

или льдом…

Но я не о том.

В юности он пах юным,

то есть березовым соком,

смешанным с росой;

винилами с русским роком

(вспомню, и, словно дюны,

двинутся образы полосой,

вспыхнут, как костры:

первый поцелуй, дискотека,

духи, с боем взятые у сестры…).

Потом он стал пахнуть «Столичной»,

потом аптекой.

В общем, весьма прозаично…

Встречу в метро юный запах его

и – за встречным бегом,

следую и вдыхаю,

чем, собственно, и пугаю —

прикинь: бежит за молодым человеком

странная тетка, блаженно улыбается,

в голове – песни юности саундтреком,

воспоминания о первой lovestory —

малыш лет двадцати

смущается.

Прости, детка,

sorry…

Я просто вспомнила о том,

кто пах росой и дождем,

березовым соком и огнем,

иногда льдом…

Он подмигнул мне третьим глазом

Он подмигнул мне третьим глазом,

и я его узнала сразу.

Суровый взгляд, цвета карбина.

Ну сразу ясно – мой мужчина.

Этюды в стиле Модильяни

он мне дарил, творя по пьяни.

«Кармин буран» бездонный арт

вселял его безумный хард,

колоратуру матерщины —

звериный крик души мужчины,

в которой боль открытой раны

непонятого хулигана.

Мы танцевали с ним на крыше,

мешая спать летучей мыши,

мы раздвигали дождь руками,

и молнии бесились с нами.

И он гитару в руки брал,

так по-мужицки обнимал,

так прижимал, что та стонала,

а я, как дура, ревновала.

Сюжет любви не завершен,

Поскольку оборвался сон.

Молитва

У иконы… Зажженной лучиной…

В белом рубище… Взглядом молящим…

Скорбно: «Отче, пошли мне мужчину,

только чтобы он был настоящим:

чтобы умным был, сильным и верным,

обаятельным, с искрой от Бога,

чтобы я им гордилась безмерно,

чтобы был утонченным и строгим,

был надежным, меня понимающим,

чтоб всегда со мной искренним был,

очень мужественным и всезнающим,

а меня чтоб безумно любил.

Чтобы ночи с ним были, как штормы,

чтобы я с ним про бедность забыла,

был внимательным, ласковым чтобы,

чтобы я его просто любила!

И с иконы мне Бог говорил:

«Я такого не сотворил!»

«Метались тени от ветвей…»

Метались тени от ветвей,

и ветер превратился в шквал,

и мир напуганных теней

мой жуткий мир напоминал.