Где-то здесь. Избранные стихотворения из трёх книг

Кот шепелявит «Мяу»,

как заклинание, сбиваясь на рыбный завтрак —

минтай или хек обрадуют вдруг слюнявым

вкусом во рту – рано утром, как гимн – внезапно…

но слова разбегаются, как из-под обоев мыши.

Ноты, тем более, шумным неровным строем,

разбредаются – всё выше, всё выше… Выше —

даже если музыка кончилась и инструмент расстроен.

И репродуктор хрипит, как больной в угаре —

антибиотики лишь продлевают участь —

ноты сыпятся вслед за словами – в паре,

будто танцоры, что на паркете мучаются,

разбивая в кровь невидимые мозоли…

Репродуктор гимн выдаёт, не скупясь на радость.

Слушаешь этот бред и твердишь – До коле…

в календаре отмечая – сколько ещё осталось.

    ноябрь 2. 2014 год.

«Спустя девяносто лет, не спрашивают о любви …»

Спустя девяносто лет, не спрашивают о любви —

максиму – о погоде, или что ел на завтрак

стёсанными зубами – о чёрные сухари…

вкус чей когда-то был непомерно сладок.

«Хотя не имеет смысла – деревья ещё растут…» —

глянешь в окно и видишь как умирает осень —

высушенной листвою – по улице там и тут —

мелкой монетой, что в шапку прохожий бросит…

или отнимет собранное на пропой,

ну и на хлеб, конечно, с кусочком сыра

«городского» плавленого, с расплавленною слезой,

где приглядеться – увидишь почти пол мира,

или себя спустя девяносто лет…

в рваных брюках с потерянными зубами

в ящике тумбочки… с тем, чего больше нет…

с узелками, завязанными на память,

чтобы ничто не сгинуло просто так

в наслоениях пыли, в дырявых, увы, карманах,

как вчера, с листвой, потерянный «четвертак»…

Долго хранился – а сгинул в помойной яме.

    ноябрь 2. 2014 год.

Оставленная земля

«Пригород – это, где поворот с дороги…»

Пригород – это, где поворот с дороги

упирается в кладбище, где птицы живут, как дома,

не смотря ни на что – вороны, стрижи, сороки

и, даже, голуби, с кем по прошлой жизни еще знакомы.

Пригород – это кусок земли, не заросший жизнью —

только смотритель кладбища и собаки —

те, что ушли из города и забыли —

как это жить при доме, а не в овраге…

Пригород – это земля от других – на память,

чтобы доподлинно знали – откуда город

и как это было раньше – двумя веками —

еще без названия и, даже, еще без рода,

то есть, когда дороги – сквозь пыль и камень —

по направлению ветра… Трава – по пояс —

тронешь её и кажется, что руками

трогаешь жизнь – свою и… чужую, то есть.