Шлейф прошлых жизней

И в каждом из них зеленеет под небом трава,

И в каждом из них от любви бьются чаще сердца.

Легенда гласит, что мучительней нет ничего,

Когда вдруг на стыке миров образуется сдвиг.

Она вдруг до боли внезапно полюбит Его,

Проникнув в его параллель на единственный миг.

И он к ней рванёт сквозь фантомы

чужих городов,

Успеет коснуться, к груди на секунду прижать.

Но крутятся где-то вдали шестерёнки миров,

И скоро вселенные врозь разойдутся опять.

Разверзнутся снова на стыке миров небеса,

Провиденье их разделит, разбросав по мирам.

Её мир – в созвездии Малого Гончего Пса,

Его мир – Телец и оранжевый Альдебаран.

Все будет как раньше, обыденный круговорот,

И жизнь потечет чередою событий и дат.

Но будет она постоянно смотреть на восход.

И будет он вечером каждым глядеть на закат.

Вдруг вновь засбоят механизмы небесных колес?

Закружат их вновь вихри

всех межпланетных ветров.

Он снова вдохнет аромат ее губ и волос.

И сердцем своим разомкнёт

параллельность миров.

Как рождается лирика

Куда от боли этой деться?

Ложатся строки на листок.

Опять ты словно режешь сердце

Струною стихотворных строк.

Душа стихами кровоточит,

Сочится рифмами едва,

Как-будто ненароком хочет

Всю боль перевести в слова.

И в лирики узор искусный

Вплетётся боль – тугая нить.

Красиво, трепетно и грустно.

И ничего не изменить.

Горчинку хинную бессонниц

В коктейль добавит стихоплёт.

Глаза защиплет у поклонниц,

И ком под горло подойдет.

Сжимая в нервном спазме руку,

Смакуя лирику до слёз,

Задумайтесь, какую муку

Поэт через себя пронёс.

А, впрочем, да зачем вам это?

Прочёл – забыл. Да, так верней.

Пусть любят женщины поэтов,

Но выбирают технарей.

Подобное не лечится подобным

Подобное всегда подобным лечат,

Так классик, как известно, утверждал.

И, вроде, нету лучше новой встречи

Коль прежних чувств расколот пьедестал.

Но все течёт, меняется в природе,

Не те флюиды вниз струит астрал.

И, максимум, на что сей принцип годен —

Лечить похмелье, если перебрал.

Любви найти подобную замену

Нельзя, ведь это штучный экземпляр.

Не будут чувства прежним равноценны,

Не повторит художника маляр.

И если любишь до душевной дрожи,

То повторить навряд ли хватит сил.

Не все на свете лечится похожим.

Булгаков – он про водку говорил.