Стихи

А может, больше не играть?

Не представлять и всех послать?

И лучше съеденному быть,

Но хоть одно мгновенье жить?

Пылать в костре, как метеор,

Как ведьма, жертва или сор?

И не молчать, и не лежать,

Не прятаться, себе не лгать,

Пусть смерть везде,

Пусть я горю –

Я не боюсь, я говорю!

Ты слышишь, камень?

***

Сквозь строй тюльпанов

Почти не видно неба,

Я прошу Тебя о ветре,

Я умалился, стал, как пыль, никем.

Весна меня лишила сил и сна.

В полях любви

Родник не остановишь.

Страшно

Кипящей радостью на радость отвечать,

И страшно не ответить.

Бог

Думает о боли,

Которая ломает стены

И позволяет

Ему войти.

Люблю. Любим и Вечен –

Поёт сверчок между домами,

Где люди ждут и спят.

***

Я неспешно иду по холодной весне,

Я безумный, опасный, не подходи ко мне.

В гуле шёлка небесного – всплески

Быстрых радостных птиц.

Я живу – и движением рву разноцветные точные фрески,

И нет мне границ.

Дети спят на морозе, он их растит и хранит.

Ну, а я объясняюсь в прозе. Поэт, как зерно, зарыт.

Перепутал дороги, маршрут и иду наугад,

Мимо всех остальных, кто в тревоге и страхе.

И каждый, может быть, – брат.

Не летаю я, больше хожу и смеюсь без причины,

С воробьями дружу и рассматриваю витрины.

Только утром один на один с воскресающим солнцем –

Мы ищем друг друга глазами

И находим.И нет нас, сюжетов, жизни картин.

И в любви мы меняем друг друга,

И меняемся сами.

***

Твои следы

На мартовском снегу.

Блестящи ветви,

И блестящи перья птиц.

Сверкает утреннее солнце,

Рыдают крыши,

На дорогах пусто.

Хочу пройти Твой путь

За шагом шаг,

Но быстро тает снег, стою, залитый

Теплом и светом.

Не знаю, где найти и где Тебя искать.

И больно слева.

– Сколько можешь ещё?

Капель по-дружески смеётся и стихи читает:

– Я отражаюсь в мире всем!

И так же

Стучит в берёзе сердце –

Рост апрельских дней

Проверен жизнью – сгоранием –

судьбой – открытой ладонью.

***

Лучше не плакать, а написать стихи.

Те, что в солнечном ветре развеяны.

Утром, в восемь я раздуваю мехи

Вместе с синицами. Как они густо посеяны!

Здесь, под окном моим брызги кипящего золота…

Вот он огонь, что не жжёт и не требует войн.

– Счастье, – мы говорим и не стонем от голода.

Кто-то – их тысячи – жертвы всемирных боен.