Всему свое слово

Случайным росчерком пера

Да не закончится пора

Недавнего очарованья!

Позволь же времени решать,

Какой весной и где расцветить,

Но то, что сможешь заприметить,

Строкою складывай в тетрадь.

Глядишь, не дожидаясь лета,

Стараньем вверенной сохи

Трудяги, пахаря-поэта,

В колосья вызреют стихи.

Не в первый раз, а всё как ново —

Приходы марта наблюдать

И в лист бумажный высевать

Зерно пророщенного слова.

    11 марта 2017

Подснежник

Огромный тюбик многоточий,

Немного точек, запятых…

Он должен получиться сочным —

Первовесенний этот стих.

Пусть к отведенным жизнью срокам

В него вселяются грачи,

Пусть истекают строфы соком

И по строке бегут ручьи.

Пусть высиняет небо краски

Ему же отведенных слов

И без утайки, без опаски

Сдвигает март зимы засов.

Пусть придорожные затоны

Теснятся на полях листа,

И метят пажити вороны,

И выстилается верста

Для новых ходок и открытий:

Весна к тому благоволит.

Зверье пусть лезет из укрытий,

Линялый разом приняв вид.

Сперва стихи рисую нежно,

Потом беру стихи в мазки.

И вот он – принц весны! – подснежник…

Полупрозрачны лепестки

Его. Я точно повторяю

Словами контуры лица

И без вмешательства резца

Стихов картину завершаю.

    12 марта 2017

Аки голуби

Однажды крепко я усну

И больше не проснусь,

Не встречу новую весну

Свою и не вернусь

Ни делом добрым, ни строкой

В обычный шаг, в знакомый строй,

В пришедший день, в текущий год…

Но, проходя, всё ж не пройдёт,

А прорастёт моя мечта,

И не успеешь оглянуться,

Как в небо с чистого листа

Стихи, что голуби, взметнутся.

Но то совсем не будут птицы…

Коль не запомнишь, запиши:

То в новом – новые страницы

От Богом принятой души.

    13 марта 2017

Невлюбленность

Не умер, а просто ушел навсегда.

Сменилась в душе на другую вода,

И та принесла свой, особенный, цвет,

И принял его в междустрочье поэт.

И цвет по-другому расставил мосты:

Над водами выгнул сто радуг особых,

И выкрасил он белым в белый мечты

И высеял травы у самого гроба.

Вода истекала, как кровь, и на ней

Весна лепестками любовь вышивала,

И он признавался, как водится, в ней

Той, что ничего в этом не понимала.