Свет и тени. 450 стихотворений о жизни всерьёз и не очень

Не верь, что понедельник – день тяжёлый.

Тяжёлый он для тех, кто в это верит.

По-моему, во всякий день недели,

В любой момент прийти к нам может радость,

Иначе никогда бы в понедельник

Ни звёзды, ни герои не рождались.

Иначе бы ещё в далёком прошлом,

Чтоб избежать потерь, тревог, волнений,

Всем миром перебили б чёрных кошек

И каждый день назвали б воскресеньем.

Ведь это только в сказке на распутье,

Куда скакать, обдумывает витязь.

А нам нет выбора: даётся день вновь будний.

И всё же для начала улыбнись ты,

Приветливо наполни светом очи,

Смягчи свой взгляд колючий, как крыжовник,

Скажи подруге лучшей, между прочим:

«Не верь, что понедельник – день тяжёлый!».

И побежит «секрет» тот по цепочке.

Иной и через силу улыбнётся.

К обеду или раньше эта строчка

Из уст чужих к ушам твоим вернётся.

32. Момент истины

Пусть сотни раз с любовью мной воспеты

И Женщина, и край родимый мой,

Но не привык я звать себя поэтом,

А остаюсь всегда самим собой.

Не рвусь ни на трибуну, ни на сцену,

И не бросаюсь публике в глаза.

Люблю не «браво», не аплодисменты,

А шум дождей и птичьи голоса.

Куда важней мне всяких презентаций

Читателя случайно повстречать,

Поговорить душевно и по-братски

С ним выпить по сто грамм на брудершафт.

Не исключаю даже, что и спеть с ним.

И истины почувствовать момент,

Что, может быть, твой милый собеседник

Поболее, чем ты, в душе поэт

33.

На Земле зла и боли шквал,

Как в известном исходе света:

Тут и там человек пропал —

Неожиданно и бесследно!

По ладоням, по картам звёзд

Ищут близкие их, надеясь.

По земле льются реки слёз,

Миллионы людей седеют.

Ищут в морге, в лесу, «на дне»,

На вокзальных скамьях, в больницах.

Ищут в обмороке, во сне,

Рядом с домом и за границей.

Ищут всюду и в зной, и в дождь

И себе не находят места.

Ищут миром всем сына, дочь,

Мать, отца, жениха, невесту.

Словно вышел наружу ад

Из невидимой людям дверцы.

Кто-то гибнет, а кто-то рад

Пересадке чужого сердца.

В явь одни воплощают страсть

Заработать на женском теле;

А другие бегут, молясь,

Закоулками из борделей.

Греют руки псы-господа,

Жертв ловцы – тел и душ для рабства.

И стучит в дверь людей беда,

Как война, во всю мощь и часто.