За годом год. Стихи 1976—2012 гг.

Я для него не существую,

Хотя сосед – не приведенье,

Не видит он, как я бедую,

Уехать к матери нет денег.

Чужой я им, и это верно,

Не пропаду, пусть я один,

Зато читаю я Жюль Верна,

И увлекает сказкой Грин.

Поддался как на уговоры,

Себе ответить не сумею,

Хоть возражал, собрался скоро

На юг, на море, он затеял

Меня в ту зиму соблазнить.

Пацан, семнадцать, как ребенок,

Чего теперь уж говорить,

Что капитан, видать, подонок!

Но все же море повидал,

Пицунду, Гагры, Сочи, Рицу,

И речки, озеро меж скал…

Сам виноват, как говорится.

Уж после стал ему я в тягость,

Как деньги кончились, и отпуск,

Не знал, что делать он, бродяга,

Кто я ему – не брат, не отпрыск.

И смылся в раз в командировку,

А я бедую в комнатушке,

Спрошу себя: Что делать, Вовка?

Без денег вор и побирушка.

Спасет ли Лондон, Твен и Купер,

Когда урчит живот пустой,

А у соседа мясо в супе,

Меня же кормит дух святой!..

    03.

Щепкой

А что печалиться и плакать?

Сглупил, вы скажете. Согласен.

Да, скромен был, не забияка,

Но не последним в нашем классе.

Среди девчонок на «камчатке»

За спины спрятался в углу,

Меня не видно, всё в порядке,

Готов ли, нет ли, ни гу-гу.

Скорее школу бы закончить,

А там как выйдет, всё равно,

Пишу стихи я тайно ночью,

Но быть поэтом не дано.

В родном поселке все знакомо:

И клуб, и речка, комбинат,

Но далеко гулять от дома

Я не рискну – боюсь ребят

Тех, кто живет в другом краю,

Кого я толком и не знаю,

Ватагой встретят и побьют,

Как в позапрошлом было мае.

На Стадионной всем я свой,

И чужаки туда не ходят,

Хоть за полночь уду домой,

Как на дворе своем я вроде.

Так вот, тянул последний класс,

Как гуж привычный и тяжелый,

День-два прогуливал не раз,

Но знал, что надо кончить школу,

И мамку чтоб не огорчать.

С сестрою брат как восьмилетку

Прошли, учебу сбросили с плеча.

Хоть ты тяни уж школу, детка,

Просила мать, и выйдешь в люди,

Как кончишь вуз, я буду рада.

А так ли, правильно ли судит,

Мне невдомек, учусь, коль надо.

Быть честным если до предела,

Тянулся к знаниям я как к свету,

Но вот беда, что неумелый,

Писать стихи – не быть поэтом.

Какой там вуз, башка пустая,

Учу, зубрю, а мало проку,

Надежда-вера быстро таят,

Как не готов опять к уроку.