17:17. Сборник стихотворений

17:17. Сборник стихотворений

Илья Ильвес

В настоящую книгу избранных произведений Ильи Ильвеса вошли работы разных лет и стихотворения из циклов «Silencio» и «Погребение…».

Ржавчина

Покойные орнаменты и даже стрела А?рно

в стакане с граппой становится безударна,

Прямолинейность платанов равна

времени, как и их кривизна.

Отсюда лишь пыль попадает на небо,

ибо пыль слепа, и движение – это дно,

которое скроет скорейший кельнер, но

и полотно, надетое на руку также нелепо,

как изводить стеарин, когда темно.

И комната, в которой есть окно, –

куда больший случай вершин,

ибо эти платаны от крон ши

отделяет закон

в котором есть всё, окромя окон.

Не скажи и не данность, лучше

Остаться целым, то есть обрести ноль,

Поглотивший Гранд, далее – Гиньоль,

И достигший пределов Фуджи

В окрестностях Ши?нто, как и должно в глуши.

То ри?о иль на Гребном канале,

Где от волны отделяет стена,

Покачиваясь выйдешь на/

Конец, который совершается в начале.

И пиши, наверняка пиши.

Эта тирада не столь длинна,

Как прочее её короче.

И полночь, надетая на Санта Кроче,

Глубже, нежели оригинал во ржи.

Под фонарём пел апостол и хоть потоп –

Не заломит бровей, не поведёт озноб.

Воздух не так речист, только язык горчит,

Только его и влачи пока он не замолчит

Камнем, чертой, шестом в глине этой земли,

Что земля – дождь, по воде ноли.

И огонь не горяч – только всплеск, тишина,

Участь, стена и плач, без коего стена – не стена.

В колбе песок и тот кажется здесь вековым,

Им не разжечь костров, с ним не бывать иным.

Только и есть, что ты – тот, что не помнит себя,

Контур, немой пустырь, на и по ком скорбят.

Дерево – та же страсть, вата, нарывы ума

Пиний, раскрытая пасть

Времени, траурная кайма.

Напоминает часть

Речи утраченного письма,

Недостающей литеры в слове с таким концом,

Что уж и вовсе обратное начинает казаться лицом.

В этих местах от щедрот рвётся последняя связь

С тем, что твой собственный рот шепчет, оборотясь.

Есть карты, коим этот ландшафт воспрещён к показу,

Ибо карта – ничто, если дом называется casa,

Но и вовне частиц, омывающих этот дом,

Каждая porta в итоге встанет в дверной проём.

Мосты затягивают вопли и выдыхают молчание.