Моя палитра. Сборник стихов

Словно пёс-сирота

Любовался осенним багровым рассветом.

Повзрослев, понял вдруг,

Что влюблён навсегда в этот город недаром —

В улиц утренних звук,

И друзей тесный круг, что зовут Краснодаром.

И ласточек опять высок полёт

Июльский дождь так скор и тороплив,

И так порывист в звуках и движеньях,

Доходит резко до изнеможенья,

В одно мгновенье всё, что нёс, пролив.

И нарочито громкий грозный бас

Способен напугать дитя и кошку —

Грохочет гром и злится понарошку,

Слезами в бликах молний серебрясь.

Ворча беззлобно, вскоре отползёт

Облезлым псом, промокшим и несчастным.

И вновь пали'т июль на небе ясном,

И ласточек опять высок полёт.

Певец земли родной

Наивен был, воспитывал людей,

В любовь им веру жаловал и верность.

Не трогали ни призрачность идей,

Ни пошлых обещаний безразмерность.

Когда дворцы из влажного песка

Волна смывала, рушил крепкий ветер,

Он новый символ яростно искал

Средь серых дюн в закатном бледном свете.

Когда вдали надежда и любовь

Цвели, а вера тлела сигаретой,

Жизнь обнажала острый ряд зубов

И приставляла к сердцу ствол «беретты».

Но он терпел и снова в пустоту

Кричал: «Любовь, надежда, правда, вера»…

За глупость принимали простоту,

Хоть был умён и мудр он непомерно.

И он любил весь мир: бродяг, собак,

Луну и клён, вино и падших женщин.

Не в церковь шёл – в бордель или кабак —

Там больше правды, хоть и веры меньше.

Он мало жил… Но ярко проживал

Любовь, печаль, безденежье и славу…

Его мололи жизни жернова,

Страстей вулкан сплавлял в стекляшку-лаву.

И он сгорел. До срока. Пусть не сам

Закончил путь – он двигался по краю.

Куда попал он, в Ад, на небеса?

Хохочут бесы ль, ангелы ль играют

В той гулкой рани, там, за бытиём,

Где пар духмян от яблока и сена?..

Где нет его, но в слове он живёт —

Певец земли родной – Сергей Есенин.

Я придумал её, чтоб звонить

Битый час я звонил ей вчера…

Это длится, наверно, полгода.

Коротаем мы с ней вечера —

Обсуждаем кино и погоду,

Вспоминали июнь в январе,

А в июне январскую стужу.

В марте ей рисовал акварель —

Парк осенний и листик на луже…

Буду снова звонить и шептать,

Что скучаю ужасно… Вот только

Не услышать ей шёпот с листа —

Всё пишу на бумаге… А толку?

Не прочтёт никогда.