Марина и Анна. Лирика

Марина и Анна. Лирика

Катерина Комиссарова

Марина и Анна… два имени с длинной историей. В их руках жемчуг и сталь, нежность и месть, игральные кости и распятие. Тоска по высоким башням, театральным подмосткам, диким лесам и огромному непокоренному Космосу – все это уживается в них. Женская лирика с мужским характером для тех, кто не боится оглянуться и посмотреть на себя.

Марина и Анна

Лирика

Катерина Комиссарова

© Катерина Комиссарова, 2018

ISBN 978-5-4490-4834-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ЦИКЛ «СИНИЙ ПРОСОЛЕННЫЙ ЛЁД» (2011—2015)

ГОРОД, ЗАКОВАННЫЙ В СИНИЙ ПРОСОЛЕННЫЙ ЛЁД

Серёже

где-то город, закованный в синий просоленный лёд,

где-то судна, стремящие ввысь деревянные шпили,

где-то улицы ветром исхожены на год вперёд —

километры брусчатки, и ярды, и вёрсты, и мили —

всё равно, лишь бы двигаться, лишь бы куда-то шагать;

направление спорно, маршрут до конца не указан:

по мосту, что протянут меж двух берегов, как шпагат,

и узлами фонарными – вехами в памяти – связан.

мимо набережных, мимо броско кричащих витрин,

за беседой, улыбкой, молчанием о высоком.

сколько слов недосказанных, сколько вопросов внутри,

сколько общего между, и даже несхожего сколько.

Невский иллюминаций, как ёлка в конце декабря,

на Дворцовой следы, у Казанского тень полукругом,

синий ангел над городом, боже, хранивший царя,

двое в тёплых пальто, потерявшие разом друг друга,

мы знакомцы, влюблённые в образ, но мы не друзья:

я и город, мы искоса смотрим на руки и лица.

ты хороший, закутанный в морок, туманы, озяб,

ты за вёрстами, милями, шпалами, крыльями птицы.

где-то руки, пропахшие масляной краской, – вода,

тонкий лёд-скорлупа, голубые гранитные плиты,

где-то есть и другие – с просоленным льдом – города,

только я помолчала и всё-таки выбрала Питер.

2011

БАЛТИКА

руки-палочки так в запястьях узки-узки.

серьги по ветру перезвонами кличут дождь.

мы почти незнакомы: рисуешь с меня эскиз,

но назло всё никак не поймаешь и не поймёшь.

на балтийский берег накатывают валы,

развеваются полы не греющего пальто.

я, как воздуха, всё выпрашиваю хвалы,

ты рисуешь, но вырисовывается не то.

мы никак не научимся слушать учителей.

нам не встретиться, не вариться в одном котле,

мы вообще в разных точках системы координат.