Выбор ваш. Подборка стихов

По вашему… Отставить!

Твои расчеты верны,

Хочу тебя поздравить

За службу! Но… Ошибся

Сержант второго взвода.

Не признал

Да ну, смеешься, друг, не сочинял я это,

Мои способности к писанию скромны,

Сам сочинил, иль вычитал ты где-то,

Ну, в общем, взял стихи со стороны.

Не надо мне навязывать чужое,

Свои узнал бы сразу, эти – не мои,

Не автор я, оставь меня в покое,

Страстей таких и сроду нет в крови.

Не спорь же зря, не доводи до ссоры,

Ну да, мой почерк, стиль слегка похож,

Стихов не крал, и не хочу стать вором,

Меня ты лестью, друг, не проведешь.

«Не отрекайся от стихов, что ты писал

Тому назад лет тридцать или двадцать,

Ты не склеротик скромный, а нахал,

Твои стихи, и нечего стесняться!..»

Настроение

Что ни скажу, признаться всё ж придется,

Не к месту похвала, и сердце ровно бьется,

И с тихой радостью, с обиженною грустью,

Признание позднее душа уж не пропустит,

Ей мнится лесть, и та, что истину сокрыла,

Пусть будет сказано: Стишок и этот милый!

Да если было б так, уверовал сначала,

И музыка в стихах лирично бы звучала,

Но молодой поэт страдает притеснением,

Нудит писать его невежественный гений,

Чтоб через день труды безжалостно убить?!.

Не потерять бы логики рассудочную нить,

И не заметить, что глодает душу самоедство,

Неполноценность та, стыдливая, из детства,

Возьмет опять бразды над чувствами печали,

Не вы ли настроения перемены подмечали?

Упрек и глуп, несправедлив, душа поэта

Его лишь собственность, и гордостью задета

Своей же, недруг страх и родственник позора,

Ждет похвалы, и на расправу очень скорый,

Как пламя выгорит любви страстями упоения,

Он здесь, чтоб притушить сердечное биение:

Ничтожество!.

И я болтлив с самим собой, и точно пьяный,

Мне хорошо в слезах, никто и не услышит…

Ум изнемог выдумывать – душа не пишет,

Она, пришибленно пока, притихла, и таясь,

Ждет перемен погоды дня – стихи и страсть!

Эпигоны

Я как Хвостов наоборот —

Поэт, не верящий в талант,

Пишу, пишу из года в год,

Видать, как он, я графоман.

Быть может, я Хвостов и есть,

Родившись заново, в наш век,

Но потерявший титул, спесь,

Обычный скромный человек.

Таких Хвостовых нынче тьма:

Сложил две строчки и – поэт.

Всё пишет, пишет от ума,

Талант ли есть, его ли нет.