Кафе поэта

Метания поэта

Пишу, читаю, составляю строки,

Где ямб найти, а где же все-таки хорей,

То на экспромт надежды тешу,

А то расчет произвожу речей.

То тот мне нравится поэт, то этот,

То Блок, то Пушкин, то Ершов,

И современники не хуже,

Но как же мне писать в конце концов?

И тут жива вся мудрость поговорки,

Чем дальше в лес – тем больше дров.

Уже все ободрал мозги на сучьях слога,

Но не нашел я свой в словах прием.

Ох сколько нам мучений нудных,

Несет та божья благодать,

Что называют все талантом,

А что с него поэту взять.

Одно расстройство головное,

И каждый день укол наносит ножевой,

Писал шедевр вначале строчек,

А кончил как всегда за упокой.

В аптеке видимо найду спасенье,

Афабазола с валерьянкою куплю,

Не буду вовсе рифмой думать,

И телевизор снова подключу.

Не стих

Напишу. что волнует меня,

Не поэмой – коротким стихом,

Это проза, но в рифму кладу,

Кирпичи – правду жизни и боль.

В рифме лучше доходит посыл,

На эмоции знанье парит.

Проза проще идет под пером,

Прозу в стих очень трудно ценить.

Оценит может только лишь тот,

Кто задумчив и знает секрет.

Отделяет кто шелуху,

И кто гонит мух от котлет.

Так про рифму продолжу рассказ,

В рифму смысл входит очень большой,

Что бы прозой его описать,

Нужно выпустить минимум том.

Я писатель больше хоть стих,

Получается средний такой.

Не изыскан порой, не красив,

Но со смыслом и писан душой.

Нету времени мне как всегда,

Мозговать и творить красоту.

Брошу тему в эфир на стихе,

А поэты внесут красоту.

Разобрался с рифмою я,

И в дневник эти мысли внесу.

По шкале вроде все же поэт,

Хоть порой не красиво пишу

Мне неохота

Мне неохота думать над стихами,

Хочу романтики и лёгкую строку.

Ты не корми меня кошмаром и страданием,

Я и без этого по осени грущу.

Да, что ты право унываешь в писанине,

В конце стиха как правило оккей.

Ты посмотри на силу мысли и презрение к смерти,

И жизнь пойдёт гораздо лучше, красивей.

Перечитай, что непонятно снова,

Ведь стих он концентрация идей,

Строка одна – страница прозы,

Поэтому даётся – кто читает тяжелей.

Искусство в том и заключается, что думать заставляет,

А если в счастье – мысль уходит в никуда.

На чувстве можно было б мчаться бесконечно,

Но для чего то нам и голова нужна.