Северный ветер. Стихотворения

Среди окраин спрятался мой дом,

И сквозь туман доносятся оттуда

Знакомый уху шёпот половиц,

Протяжный стон петель, лишённых масла,

И тихий шелест выцветших страниц

Моих тетрадей.

Пасмурность прекрасна

Пока есть кофе, пахнущий тобой.

Твоё лицо мелькает в белой пене.

Я в ночь смотрю, как смотрит китобой

В пучину моря. Тающее время

Всегда ужасней, нежели его

Отсутствие. Безвременность коварна

И манит нас, вручая ничего

В конце пути.

И в водах заполярных

Находишь всё, что нужно моряку —

Свободу, стылый ветер, лёд и пламя,

Что вьётся в небе, вторя сквозняку

В моей каюте.

Брожу и я, пожёвывая страх

Вернуться в порт, оставшись без добычи.

Идти вперёд на чёрных парусах,

Гарпун сжимая.

Ветер мелодичен,

Корабль крепок, руки мне верны,

Сладка свобода, время беспощадно.

Когда дары волхвов принесены,

Забытый пастырь чувствует прохладу.

Да, жизнь одна и честь у всех одна,

А, значит, плыть, не требуя пощады,

Когда с небес холодная луна

Прошепчет нам холодное

«Прощайте…»

Пилигрим

Услышь меня сквозь сталь немых руин,

Запомни голос, выкованный хрипом.

Я – твой живой навеки пилигрим,

Чья молодость потрачена на битвы

С безумным морем, кажущимся мне

Жестоким светло-синим великаном,

Сжирающим отчаянных парней

Тягучими волнами. Капитаном

Идущего под воду корабля

Быть трудно, но достойно уваженья.

Как, стёртые канатами, болят

Мои ладони! Выйдя из сраженья

Потрёпанным, я знаю, что не всё

Кончается с затопленным фрегатом.

Пусть море шлюпку гордую несёт

К искомым берегам, туда, к закату,

Что плавится, как столь привычный воск

На тающих свечах у сердца храма.

Я думаю, что солнце родилось

В глазах людей, умерших в океане.

Промокшие письма

I.

Прости-прощай, заблудшая любовь,

Воздвигнутая мною на руинах

Истлевших жизней – брошенных стихов,

Скулящих псами, мёрзнущими в зиму

В глухих дворах на питерском снегу

Колючем сером, падающим в море,

Как в тёплые объятья на бегу

Мы падаем в час встречи или горя.

II.

Когда глядел я в жёлтое окно

Твоей квартиры, свет глядел мне в душу

И всё шептал на ухо: «Там темно,

Темно, мой друг, как в пропасти, но лучше,

Чем было прежде…» Прежде было всё

Намного проще. Веришь мне? Не надо.

Влюблённого поэта не спасёт

Слепая вера в жар и муки ада.

III.