Загляни в мои мысли

Вспомнилось время, когда твои руки на талию,

Когда это, вроде бы, для тебя ничего не значило,

А для меня это была чудная, тонкая магия

И в голове ещё долго чувство счастья маячило.

Я могла обнимать тебя, когда мне захочется,

Мы могли идти за руку и говорить ни о чём.

И я, черт возьми, не знаю, почему о тебе мне строчится

И осознаю, что совру тебе, сказав, что здесь о другом.

Я даже не знаю, как это называется,

Когда улыбка только для тебя появляется

И почему при тебе душа словно кипятком обливается,

А мурашки по коже уверенным шагом слоняются.

Да к черту, названия мне не нужны,

Просто очень тепло с тобой.

Просто от тебя по щекам дожди

И тонны ревности немой.

И ты не мой, к слову, кстати,

Но это уже не твоя вина.

Я пожелаю тебе крепко спать на уютной кровати

И выпивать каждый свой день до дна.

    14.02.16 г.

«Весна для грусти никак не пригодна…»

Весна для грусти никак не пригодна,

Вечерами мартовскими плакать не нужно,

Печаль свою пряча куда угодно —

Как можно дальше, как можно глубже.

И не доставай её долго-долго, слышишь?

Потеряй её, испари, растопи,

Как весна лениво топит зимние ледники,

Убавь её громкость, как музыки, сделай тише.

Заглуши боль, отпусти, позабудь былое —

Пусть весна тебя тоже, словно цветок, распустит,

И не посмею я сорвать это, такое простое,

Но одновременно безумно прекрасное чудо.

    18.02.16 г.

«Март незаметно прокрался к затуманенным окнам…»

Март незаметно прокрался к затуманенным окнам,

Нежно-нежно укутался в небеса, как в дырявый плед,

Он немного сонный, но уже не такой холодный.

Позади оставляет зимней грусти прозрачный след.

Весна не подсунет ещё пары грабель к твоим ногам,

Правда, только если в это очень сильно поверить.

Едва ли тёплое солнце найдёт для тебя врага,

А зелёная травка все же сможет твою печаль умерить.

Мир перестанет быть таким грязным, верь,

У людей внутри тоже распустятся их сердца,

И откроется для кого-то в тёплую душу дверь,

И достанут поэты вдохновение из ларца.

Каждый начнёт в стихи свои вкладывать разное,

Я совсем не поэт, что-то между, и то с натяжкой,

Но и для меня есть нечто безумно прекрасное,

О чем хочется написать, словно рассказчику сказку.

Недаром, наверное, в искусстве так много любви восхваляется,

Она возносится высоко над всем остальным.