Стихи. Выборка

2017

Матрос на корабле

Плывёт корабль по долгому теченью,

Матрос уходит с корабля.

В душе он счастлив, готовый ко спасенью,

По суше сходит он гулять.

Роскошный мир: просторы и поля,

К чему война? Зачем она?

Благим намереньем и светлостью горя,

Матрос укажет, где вина.

А над больницей ярко светится фонарь,

На небе жёлтая луна.

И всюду тьма: террор, безумие ума,

Вонзился хаос в кажду тварь, что так глупа.

Глупцы погубят мир.

Славный город

Поедем, друг мой, туда от жизни бедной,

В тот самый город золотой.

Известен город сей, и всем во всей Вселенной,

Богат в нём всякий люд босой.

Живёт Аркад, в его руках всегда лежат

Агат, медь, серебро.

Да золотых монет в них нарасхват,

И в них добро.

Ты станешь мудрым и счастливым, как твой друг,

А то есть я,

Когда услышишь поворотный в жизни стук,

Стуча не зря.

Славь Вавилонию и Вавилон

На долгие века,

Создав свою симфонию о том,

Чья сила велика.

Наш Спаситель

Огненный меч в руках херувима,

Преграда у дерева жизни.

Виной сему грех, а значится мимо,

Не время ко Древу, ты лишний.

Когда на Голгофу взойдёт светом Он,

Спаситель Христос Иисус,

Тогда сгинет мрак, кошмарный тот сон,

Покажется правда, клянусь!

На зло сатане вновь явится солнце,

Как вдруг ликованье исчезнет его.

Узрите же небо, откройте оконце,

Тьма съела бы мир без Него!

Комок пустыни душной

Обмок.

В пустыне душной.

Бог, как Ты мог

Не дать с небес водицы нужной?

В тот момент, когда на днях

Уже я чуть было не сдох,

А, всё же, дело-то во мне. Прости меня.

Сам виноват. Шагал, не обойдясь без ног.

И я всё пёр, шёл по пустыне,

Мёд вкушая с холодком.

То ли сам я, то ли Ты мне

Дал добро бывать в таком.

Иль, быть может, нет Тебя,

Зря винил и верил я?

Сам себе я бог, судья,

Мысль напала на меня.

Сейчас мне виден возле ног

Намокший, скомканный комок.

Льёт дождь. И гром. Хорош итог:

Уходит в бок мой тяжкий рок.

И хлеб, и вино

Чёрное поле усеяно небом,

Капли дождя для него семена.

Испить бы вина с местным лагерным хлебом,

А я пью пейзаж, ведь не те времена.

Часто твердят то, что срок мой – пустяк.

Мне говорят: "Быстро годы сгорят".