Сердце трубадура

Весь мир – подвал, случайный и роди?мый:

не каждому – стоять на высоте…

На ме?рных ча?шах —

снова – жизнь и смерть,

закрытый сейф и – путь исповеди?мый,

и – танцы – в сковородке – на плите.

Я не хочу – оправдывать шаги?,

и – наготу цензурить – за барьером,

жуя перчатку, брошенную – в глаз.

В моих веса?х – намеренья – благи,

но мой поход – одобрен Люцефером:

он мне – знаком,

и – каждому из вас.

Смотрю и вижу – осень, как магнит,

и – думать ни о чём другом – не стану.

Ушёл в себя – на не?сколько минут.

Я – в золоте – богат и знаменит,

и – мокрая листва – скрывает рану,

и – мысли – вслух – не кли?нят, не кляну?т…

Да, тяжело – прощать и возвращать:

работает – в три смены – душева?рка,

и – демоны – верёвочки плетут.

Прости, я – жив. Не надо обещать.

Не вышел на ходу?, не брызнул – ярко.

Остался – как дурак – ни там, ни тут…

О, мой каприз – люби?ть сейча?с и зде?сь,

и – выражать себя винтажным сло?гом,

не унижаясь чувственным собой…

До боли – человеческая смесь,

приправленная дьяволом и Богом,

бурли?т – во мне – хронической борьбой.

Звенит в ушах – скупая тишина,

и – стали мы друг другу палачами,

и – разделились вдруг на «я» – и – «ты».

Умение – геройская цена —

ложиться спать – не с первыми лучами —

солёный вкус несбыточной мечты.

Возможно, завтра – всё сотрётся в пыль,

всё – да?вящее, ре?жущее, ко?лю-

щее, болезнь отступит – без крюков…

Ох, обострён – осенний водевиль!

Кружась – от рецидива – к алкоголю,

я – вышел из себя,

и – был тако?в.

6.11.19

Эффект Б.

Об твердолобость разбит косяк,

в прыжке – от гения – к идиоту…

Я – тот, который «и так, и сяк»,

я – средний сын – по делам и счёту.

Осточертело – нелепо тлеть,

и быть остывшим – тоска вулкана,

и сложно – плюнуть и растереть,

не опускаясь на дно стакана.

Но из капкана – в собор тайги —

на запись к Высшему Эскулапу —

моё несчастное «Я», беги,

и – не скули, отгрызая лапу.

О как чудесно – владеть собой

и улыбаться в зеркальной глади…

Но я – и праведник, и – Хеллбой —

на этом уличном маскараде…

А кто я – дома – не знаю сам,

и так, и сяк – чёрный, белый, пёстрый,

и жизнь бросается к полюсам,

и там становится злой и чёрствой.

Всему живому нужна вода —

слону, улитке и маргаритке…

Я – заливаюсь, да вот беда —

не так полезны мои напитки.