Раздол туманов. Страницы шотландской гэльской поэзии XVII–XX вв.

Ликует армия чужая,

Венчает грабежом войну;

Несчастья наши умножая,

Нас гонят из страны в страну;

Разрушена твердыня Дуна,

В руинах пыльно и темно;

Все, что сулила нам Фортуна

Утрачено и сожжено.

Незабываемых видений

Проходит предо мною строй:

Цветы лесные в день весенний

Преклонены к земле сырой;

Не вечен миг победы вражьей,

Но жатву собирает смерть.

Смягчи, Всевышний, души стражей

И палачей умилосердь.

Я никогда не присмирею

Пред сей позорною судьбой:

Продажной гадине, Мюррею,

Проклятье шлю за этот бой;

Он мог служить чертополоху,

Но стал рабом иных щедрот:

Он предал всю свою эпоху —

И да взойдет на эшафот.

Есть поражению причины,

Но можно ли забыть о том,

Что в битве сгинули мужчины

С мечом в руках и со щитом;

Забвенья нет для этой раны,

И, если б мысль убить могла,

Сейчас бы торопились враны

Склевать английские тела.

Увы, печалуюсь недаром

И в скалах прячусь много дней,

Глядишь, не попадусь рейтарам,

Что в Кейтнесс привели коней;

Вооруженные вояки

Наглеющие в суете,

Обнюхивают, как собаки,

Погосты в вечной мерзлоте.

И разорен, и опозорен

Тот край, что приютил меня:

Не наберешь и горсти зерен

Здесь ни овса, ни ячменя;

А если где-то цел курятник —

Незваный гость в него полез:

Ты победил, английский ратник,

Ты проклят, как трухлявый лес.

Мы, словно загнанные звери,

Отодвигая смертный час,

Бежим и прячемся по мере

Последних сил, что есть у нас,

В нужде, в беде, в упадке духа,

Таимся под покровом тьмы,

Лишь горестно кричит сипуха

О том, как проиграли мы.

Псалом Йана Руа

Йан Руа Стюарт, – это я, —

Три дня бежал без передышки.

Я полощу в воде ручья

Свои несчастные лодыжки.

Пусть даже Кэмпбеллов орда

Придет за мной порой ночною,

Я верю: даже и тогда

Они не справятся со мною.

Семь раз молитву я прочту

И Петр, Апостол, чудо явит[21 - Деяния, 3, 1–10 (первое апостольское чудо).

Измученность и хромоту

Он от меня уйти заставит.

И чудо нам еще одно

Подаст Небесная Царица:

Я верю, будет нам дано

Врагу вовек не покориться.

Но я на том себя ловлю,

Что на душе – одна забота:

На всех, служивших королю,

Теперь объявлена охота.

Тверды в своей неправоте,

Грядут враги по душу нашу;

Иисусе, Господи Христе,

Не дай испить нам эту чашу.