Избранные нетленки в одном томе

Не бойся, мама, я смогу

Забыть и суженой измену:

Вскрывать себе не стану вены

И не пущусь в хмельной загул.

Не бойся, мама, но прости,

Что я по дому – так уж вышло —

Теперь работник никудышный:

Мне сил былых не обрести…

Пускай в агонии ночей

Меня грызёт Афгана бойня,

Но несравнимы с этой болью

Грехи жестоких палачей:

Забрав сынов у матерей,

Гробы из цинка им вернули.

Ах, если б разобрались пули,

В кого лететь в том декабре…

Не бойся, мама… в тишине

Нарежь куски ржаного хлеба,

Согрей наш чайник, но не требуй

Рассказов длинных о войне…

Не бойся, мама, это – я.

ПАРК

Вечерний парк безлюден и угрюм.

В его тиши брожу я, как маньяк,

Окутан дымом невесёлых дум

О том, что жизнь не сложится никак.

Я был влюблён и был любим не раз,

Я достигал чиновничьих высот,

Я видел море, слушал гор рассказ,

Был во хмелю берёзовых красот;

Я испытал достаточно тревог

И радости достаточно вкусил,

И даже счастье отыскать я смог…

Но что-то всё же в жизни упустил.

В груди свербит о чём-то пустота,

Неведомо куда душа зовёт;

И ты, мой друг, не прежняя, не та,

С которой я познал свой первый взлёт.

Подобно парку, сумрачен мой ум…

Не оттого ль брожу я, как маньяк,

Что этот парк безлюден и угрюм,

И в нём себя я не найду никак?

Я – ТВОЙ

Ты пришла ко мне из песни,

Из мелодии небесной

Вся в прозрачном одеянье

И с улыбкой на устах.

Ты сказала: «Мальчик милый,

Отчего глядишь уныло?

Позабудь свои страданья,

Побори ненужный страх.

И печалиться не стоит:

Каждый сам веселье строит.

Подойди ко мне поближе,

Дай мне руку, улыбнись!

Жизнь нас радует не часто;

Обрети со мною счастье.

В том, что горе нас услышит,

Перед Небом не винись!».

И, словам любви покорный,

Я вошёл в твой мир просторный,

Где покой душевный правит

Вместе с музыкой небес.

И теперь мне нет возврата

В мир безумий и разврата,

В мир без чести и без правил —

Твой отныне весь я, весь!

«Твои глаза с оттенком в осень…»

Твои глаза с оттенком в осень

Я повстречал на склоне лет.

А ты жила всё время возле

Моих падений и побед.

Теперь мне поздно быть Ромео,

И донжуанить – стиль не мой,

Но, как мальчишка, я робею,

Когда мы видимся с тобой.

Я прожил жизнь – как будто не жил:

Впустую, буднично, темно…

Но что-то в сердце всё же нежил,

Во что-то верил всё равно.