Мысли, не мысли

Проносятся мимо станции,

переезды и города,

и только грузная проводница,

непоколебима здесь как скала.

Качает вагоны скорого поезда,

змеёй ползущего в даль,

лишь лёгкой тенью промелькнёт

печаль в глазах обходчика,

поднявшего в сумерках

зелёный фонарь.

БРЯНСК ПРОВИНЦИАЛЬНЫЙ

Мой милый, славный Брянск провинциальный

люблю твои холмы и дали, и тихую красавицу Десну,

потоком вод бегущих величаво, несущую покой и красоту,

cияние золота и благость намоленных соборов и церквей,

монументальность «сталинок» и важность площадей.

Уныние пустующих, покрытых патиной скамеек,

средь липовых аллей и старых скверов вековой покой,

обвеянные Тютчевской строкой,

всё также вторят про очарованье, и грусть, и тайну, и любовь.

Мой славный, милый Брянск провинциальный,

спокойно жить в твоих чертах,

больших здесь не бывает происшествий,

сидельцы, те в своих местах.

Здесь нам знакомы все и каждый,

коль поимённо неизвестен, то помнится в лицо,

– иль он твоей машине посигналил,

иль вслед послал хорошее словцо.

Но все по-свойски, без обид.

Здесь всякий чем-то знаменит.

Но впрочем, не судимы будем, не станем мы других судить,

и с пожеланием покоя, пришло мне время уходить.

Ведь завтра снова на работу, в маршрутке место занимать

и город, солнышком взбодрённый, в окошко мельком наблюдать.

ПО СЛЕДАМ ЕВГЕНИЯ ОНЕГИНА

Друзья мои,

друзья моих друзей,

как много их промчалось

прошлых дней!

Мы были молоды:

дружили и любили,

мечтания юности,

стремления нас влекли.

Нам горы были не равны,

и равных не было в пирушках

за кружкой пива и с подружкой…

Но годы шли, порывы изменились,

на нас рутина, дети навалились,

долг перед Родиной и прочие долги…

«Друзья» укрылись на чужбине,

и нас смущают и поныне

своим невиданным житьём:

их яхты, шубы и брильянты

на нас Facebook изрядно льёт

и манит нас сменить гражданство

в Майами и Ашдод.

Другие в Думе делят злато

и недра наши, и места.

Москва для них уже не та,

за МКАДом жизни нет.

Но мы же что, до коле боле

«наследство дядино» беречь,

берёзки белые и речь?

К чему же нам воспоминания?

Скажи спасибо, что в сознании

дожили мы до наших дней

и пишем в Instagram Ок.

У СТОМАТОЛОГА

Барыкина улица, стоянка и дверь,

на ресэпшен приветливый говор,

это я добровольно иду на расстрел,

к своему стоматологу.