Пылающая Лира. Стихи

А рядом проклинают пуританки

сексистов, как убогих утопистов,

сквозь гениталии глядящих в свой уют.

    3 – 5 января 2022

Двенадцатое жало шершня

Надежды вульгарны, мечты скоморошны,

тень неотвратимости тает нарочно

в суспензии света и облачной пыли.

Наверное, муки когда-то и были,

но вымерли эхом, – свиданье со счастьем,

которому как урагану начаться,

как летописи. Это оползень взгляда,

когда дождь-микстура, нас лечит от яда,

и не от змеиного. По-человечьи

кусается шершень двенадцатым жалом.

И эта кастрюля со спесью увечна, —

скребет монумент парапетное сало.

Скребет для анализа века, и щебнем

в бетонозамесе не нужные люди:

мешалки, убийцы, ворье, почемучки,

торговцы натурой и борзые штучки.

А я, в теплоход забираясь по трапу,

оказываюсь в самолето-ракете,

засну там банально. Пока курят йети

базарную кривду о злачной примете

продленного антинаркозного мига,

откуда доносится музыка крика —

биеннале в разгаре.

под люстрой Медведицы и Аронзона?

Прополз винт по спинам – то буква закона,

закона гиббона: банановый лубень

сожрать без тритона.

Российский тритон чертыхается в чуде

Остаться живым у циклопа на блюде.

Я вроде не тварь

«чтоб каждая тварь свою жизнь начинала с нуля…»

Валерий Прокошин

«…Крылья вообще не входят в комплект…»

Елена Черникова «Абсолютная проза»

Я вроде не тварь, но удел начинаний с нуля

мне вырвал все внутренности: казнь, крапива по голому телу —

такие барьеры и взятие их, и возня

пустая, как ноль – адский круг обороны предела.

Стремительный бег, но к нулю, не по вектору снов —

реальность кусается, плавно вгрызаясь в загривок, —

сдирание кожи с меня – их реванш, марш—бросок.

Трезубая власть пригубила меня – поединок

неравный.

Хриплю вместо песни, погиб соловей,

а песня искрит, и спираль звуковая не глохнет.

Услышь, человече, не самый глухой из людей,

кто не поджидает в засаде, как о земь свист грохнет.

Свист падающей птенечьей прослойки – им знак.

Сейчас налетят и загубят остатние силы.

Им свойственна алчность забрать зрелый лакомый злак,

собрав когти вместе в одни грабски видные вилы.

Вихляющих тропок моя не приемлет душа,

но змийно дорога уходит в комплектные крылья,

а кто без комплекта – рычат, в мой загривок дыша.

Для них обесцвеченье имени – спешка за грилем.