Без границ

мне, как жонглёру,

не надо корону,

крамо?лу я не хочу,

вечно заго?ры,

зато?ры, заборы,

за сло?во я – не за парчу?.

эта поэзия

вам не гортензия —

не прихотлива она,

в кучке агрессий,

депрессий, регрессий

будет всегда, как весна.

вязко фиаско

на шею завязкой

исто ложится другим,

сказкой прекрасной,

не паствой, но пастой

лишаю реалии сил.

ма?нит волшебно

торшером, как жерло

то, что в долине от точного,

слышу стиха пятисотого щебет —

щебет стиха неоконченного.

    2019 год н.э.

А месяц ныне не тот…

А месяц ныне не тот:

устал, улёгся на бо?к,

распух, слегка покраснел,

но стал ещё красиве?й.

Луна теперь, видно, за

губы и мимику рта,

сверкает водный канал,

а в нём вселенной оскал,

как ряд заснеженных скал,

к волне пришедших на бал,

а, может, кот там бывал —

оставил след и бывай,

а звёзды ярко горят,

будто веснушек отряд,

из них сложился наряд,

одна в одной – миллиард.

и светят вместе они,

и на моём все пути,

и только месяц, родной,

улёгся спать надо мной.

ему спою колыбель,

он такой маленький ведь —

пусть, натянувши колпак,

погрязнет в сладостных снах.

    2019 год н.э.

Кри?стен Стю?арт

С рекламной афиши лишь мне

улыбается Кристен Стюарт,

может, сейчас в Лос-Анджелесе

сидит она в свете студий.

даже не знает о том, что

в России её поклонник

ходит в измятой кофте

и кучке потёртых шмоток,

камни пинает по «Мира»,

давит ногами бычки,

смотрит в глаза картины,

как священник в глаза богородицы.

может, какой-то мужчина

ей преподносит цветы,

а я бы с ней в поле вышел

и сказал: «всё твоё, держи»,

а комплименты (уверен)

пачками выдают,

но даже корона с неба[1 - Созвездие северной короны]

не стоит и пальцев рук.

надеюсь, она счастливая,

иначе зачем это всё? —

фанаты, платья красивые,

съёмка бездарных кино,

в конце-то концов ведь счастье

не купишь за наши деньги,

жить тяжело – я знаю,

коль нету его в человеке,

поэтому, милая Кристен,

когда надоест Голливуд,

ты приезжай – Поселковая 30,

здесь тебя очень ждут.

    2019 год н.э.

Пальцы скользят по струнам…

Пальцы скользят по струнам,

гитара дрожаще скрипит,

может быть, просто от скуки,

а, может быть, от тоски.