Записки кудрявого мальчика. Рассказ любящего отца

Порою, к нему приглядевшись,

Взглянув в его глаза,

Отметит, душою радуясь,

Что сын похож на отца:

Руки такие же нежные,

Лица знакомый овал,

А в ласке, мужской, безудержной,

Ее он Журавушкой звал.

Вот так отшумели весны:

Была и грусть и печаль,

А жизнь ведь сложна, непросто

Прошлую боль забывать.

Работает в поле, на ферме,

Или ткёт у станка до зари…

Журавушку если вы встретите,

Поклон ей до самой земли.

Она не одна на свете,

Таких как она не счесть!

Пусть люди слагают им песни.

Вам – вечная слава и честь.

    июнь 1973

    Школьница 10-го класса

У меня закружилась голова. Я совсем ни сентиментален, ни нежен, но тут непонятное чувство наполнило меня. Это были смешанные чувства жалости к ней, к себе, переживание за наши неудавшиеся, натянутые, недружелюбные отношения. Я ещё не винил себя за наше разобщение, а понимал, что она отделилась от меня «высокой стеной», так как это был её любимый детский мир, а я, как неуважительный и самоуверенный детина, мог просто раздавить ногами его, вышвырнуть стихи на мусорку, посмеяться над ними.

Но, стоп. Остановлюсь, подумаю, поразмышляю…

Мама сейчас далеко. Я не буду ничего сейчас решать, делать скоропалительные выводы, а просто в тишине поразмышляю о прочитанном.

Другой блокнот был написан за несколько месяцев до моего рождения. Это меня ещё больше удивило. Я начинал входить в неизвестный мир СЕРДЦА мамы.

Конечно, когда я видел её с половой тряпкой в руках, в грязном фартуке, с лохматыми волосами, во мне не вспыхивали чувства восхищения – она была обычной домохозяйкой. Но мир стихов, выплеснутый на бумагу – он другой: нежный, романтический, лиричный. Поэтому так важно отмести внешнее, ненастоящее, напускное и заглянуть в уголки души.

Что я и сделал с удовольствием.

Во второй записной книжке в потёртой обложке я нашёл стихи, которые она написала в 22 года, когда ждала меня.

Женское чутьё

Ко мне приходит женское чутьё…

Ещё зовусь «малышкой» и «девчонкой»,

Но голос женщины настойчиво и тонко

В сердце пробивается моё.

Та мудрость не приходит сразу:

По крохе, через день и через год.

И прежде чем сказать любую фразу,

Подумаю, как ты её поймёшь?

А ты поймёшь, мой милый, с полуслова…

Плохим я не нарушу твой покой.