Утро

Хотя, что такое смысл и в чем он должен быть и как он вообще проявляется? Кто знает? Я думаю, на самом деле то, что люди привыкли называть смыслом, в той или иной степени, это всего лишь продукт нашего воображения, продукт, не имеющий формы, объективных критерий и формулировок. Смысл – это фантасмагория, в поисках доказательств которой, многие теряют себя настоящего, бессмысленного, просто живущего. Живущего счастливо. И виной всему этому наш мозг – машина, неистово ищущая причину или подоплеку в рамках общественного одобрения и принятия или наоборот, для какого-либо действия – то есть смысл.

Я глубоко убежден, все то, что каждый из нас по-своему воспринимает как «смысл», генерируется ассоциациями, параллелями, которые проводит мозг в сравнении между двумя и более событиями. Основываясь на общепринятые догмы, понятия и принципы (если они конечно же есть), сформированные на базе воспитания, в той социальной среде в которой мы находимся. Из-за чего появляется некая скованность и само-ограниченность, возможно даже там, где ее не должно быть.

Смысл бессмысленного в бессмысленности осмысления смысла.

.

.

Вот это вообще закрутил, сам себе мозг сломал.

Ах да, кстати, противно сегодня с утра потому, что позавчера я провел день как бесполезный овощ… а еще противно потому, что волосы торчат куда попало, а еще противно потому, что вспотел, и не досмотрел сон из-за этого, литературное слово мат, так бы я его назвал, противного будильника, нужно поменять мелодию, и в этом тоже нет смысла потому, что поменяв мелодию меня будильник вряд ли разбудит, а значит он и не будильник вовсе.

Ну короче…

6.03 утра

Хватит валяться на диване раскинув руки как будто бы мне на все безразлично, и я не потопляемый тюлень, или морской лев или просто беспринципная деградирующая мразь, которая в жизни ничего не достигла и достичь уже не может потому, что она тюлень… Ах как жаль… а как бы мне хотелось…

.

.

Прожито 30 календарных лет, почти половина, а на горизонте все яснее виднеется старик и море… «…на руках виднелись глубокие шрамы, прорезанные бечёвкой, когда он вытаскивал крупную рыбу, однако свежих шрамов не было, они были старые как трещины в давно уже безводной пустыне, всё у него было старое кроме глаз, а глаза были цветом, похожим на море, веселые глаза человека, который не сдаётся…»

.

.

6.