Сочинения. Том 2. Стихотворения и проза

Мир всё так же прост, не сошёл с ума:

Свет вчерашних звёзд льётся на дома,

День за днём – шажок, как стежок в узор,

Со времён Потопа и до сих пор.

4, 5 января 2016

В аллее

Когда безудержные чувства поостыли,

Хруст от подошв в калейдоскопе снежной пыли

Сродни вторжению в безмолвие души.

Кого? – Случайного, стороннего, чужого,

Без задней мысли обронившего два слова —

«Который час?» – в безлюдье парковой глуши.

Смешно! Ведь я спешу по призрачной аллее:

Потёртый шарф на дряблой, выдубленной шее,

В карманах руки старомодного пальто…

А он сидит на облупившейся скамейке,

То ли в тужурке, то ли просто в телогрейке,

И смотрит в сторону… И я ему – никто!

– Который час? Спросите лучше, где мы были,

Когда безудержные чувства вдруг остыли,

И мы усвоили постылый этикет.

Да разве мы не стали отблесками страсти

Одной вселенной, расколовшейся на части,

Едва успев и появиться-то на свет!

…Сказал и смолк. И воздух в парке колыхнулся,

Листком последним, безымянным, шелохнулся,

Вспугнув картину догорающего дня…

Нет, не похож ни на шута, ни на поэта,

Ни на сгубившего себя, ни на аскета —

Ни на кого! Ну, может, как-то… на меня?

А память ёжится в груди, как под рогожей,

Покрылись образы, слова гусиной кожей —

Всё не забудутся, не вымрут, не уснут…

Лишь хруст подошв морозной пыли – не помеха:

Он вместе с ней дрожит и давится от смеха

При виде отблесков, утративших приют.

«Как он сутулится, и зябнет, и бодрится

В своём кашне дурацком, верит, не боится,

Как будто в нём сошлась вся прелесть бытия!..

Но есть ли прелесть, есть ли радость вдохновенья

Среди померкших ожиданий и забвенья?

Во что-то верит! Неужели это я?».

Ноябрь, 2016

Воспоминание об осени

Тропинкой, устланной опавшею листвою,

Пройтись, не думая, что где-то кто-то ждёт…

Лишь неба свод над непокрытой головою

И кое-где в ложбинках первый, робкий лёд.

Час без текучки, без интриг, без беспокойства,

Минута-две, а может, меньше, тишины —

Той тишины как бы мистического свойства,

Когда есть мир, но нет ни признака войны.

Игривый ветер треплет рыженькие пряди,

Шуршит листами кем-то брошенной тетради,

Уже не пробуя согреть озябших рук.

И никого… Лишь небосвод с унылым клином,

С его «прости» ещё трепещущим осинам,

И шёпот осени: «Всё сбудется, мой друг».