Буду популярен после смерти

И алые губы в улыбке плывут,

Но для меня то, что сладко вам, горько,

То, что подходит вам, мне не уют.

Вы да?рите нежность, в любви умирая,

И медом своим наполняете соты.

Вы будто цветы из небесного рая,

Но ваши сердца? украдут… Идиоты.

«Где мои друзья?..»

Где мои друзья?

Там, где улыбок больше, чем обид и злости.

Где мои друзья?

Там, где любовь, тепло, не перемалывают кости.

Где мои друзья?

Там, где и в радости, и в горе не отвернутся от меня.

Где мои друзья?

Там, где поддержат, приобнимут и не обвинят.

Где мои друзья?

Там, где спокойно, хорошо, где накрывают пледом.

Где мои друзья?

Там, где угостят голодного вкусным обедом.

Где мои друзья?

Там, где поменьше криков, ссор и зависти.

Где мои друзья?

Там, где нет ни у кого желания напакостить.

Где мои друзья?

Там, где понимают с полуслова, там уважают.

Где мои друзья?

Там, где нет места злому, там не обижают.

Где мои друзья?

Там, где я чувствую себя как дома, где уют.

Где мои друзья?

Там, где не смотрят косо за спиной, не предают.

Где мои друзья???

«Глупо было бы считать, что я останусь прежним…»

Глупо было бы считать, что я останусь прежним.

Врешь в глаза и думаешь, что я тебе поверю,

Ложь искусно вышитую на себя примерю,

Буду, как и раньше, милым, добрым, нежным.

Глупо было бы считать, что я любить способен.

Твоя цель – это сорвать кусок, да пожирнее.

Для меня ты просто лишь цветок в оранжерее,

Растение, каких в этой системе сотни сотен.

Глупо было бы считать, что я с тобой останусь.

Для тебя цель жизни – утопать средь развлечений.

Я не жду от жизни лишь гольфстримовских течений,

Но от таких, как ты, я с нервным тиком отчуждаюсь.

«Говорил, что последний стих…»

Говорил, что последний стих.

Говорил, что поставил точку.

Но соврал. Хоть, конечно, затих,

И, конечно, с тобой закончил.

Некрасиво расстались мы будто враги.

Говорят, так не нужно делать.

Ты меня повидала другим.

Не привязанным больше к телу.

Они смотрят. О нас говорят.

И пускают какие-то слухи.

Большинство выливает яд.

Большинство потирают руки.

Тяжело тебе было, пишешь.

Знаешь, мне было точно хуже:

Когда я из последних шептал потише,

Что же слышали твои уши?

Не в упрек я пишу, поверь.

Ты же выпустила вон зверя,

Помогла мне закрыть ту дверь,

Где закрыло б ее лишь время.

Я не сказка, увы и ах.