Повести безымянных

Ей было не в новинку осознавать всё до случившегося. Она обходила стороной твоих друзей, хоть и была знакома с ними. Она больше времени проводила в своей квартире днём, а ночью в твоей. Страх её спас. Он же и был её защитником от всего мира.

Она словно дурман, что помутняет твой разум. Своим лишь присутствием она создаёт иной мир: мир лжи и удовольствия. Невзначай она вносит в твою душу капли тьмы, что хранилась в её сердце. Она несла разрушение, которого сторонились как могла. Обманывая себя и тебя.

Ты никогда не говорил ей те три слова, что говорят по-настоящему лишь раз за всю жизнь.

Казалось, она знала это, к чему нужны были слова?! Ты не до конца так этого и не осознал.

Ночь было её временем, её моментом, её жизнью. При свете луны и неона она казалась живой, настоящей. В глазах виднелся проблеск веры в лучшее. Но за всё время отношений она научилась скрывать от тебя многое, и умело пользовалась этим в ту ночь.

Её кожа была холодной. От каждого твоего прикосновения она вздрагивала и морщилась, словно это были удары ножом.

Но позже она вошла во вкус, двух трёх касаний ей было уже мало. Хотела больше. Вспомнить ту первую ночь на крыше. Вспомнить те слова, что ты ей сказал тогда. Она хоть и была молчалива, но слова играли огромную роль для неё всегда.

Она обнимала тебя крепче прежнего, прижимала сильнее к сердцу. Каждым своим движением подавала знаки. А ты был слишком одурманен ею. Во рту оставался лишь привкус горькой полыни. От неё несло ветром. Тем, что приносил с собой грозу.

Проводя рукой по твоим светлым локонам, она зарывалась сильнее в тебе. Ты не заметил, как по её лицу скатилась одна другая капля, что блеснула звездой на черном небе.

Ты упустил тот момент, когда она встала раньше тебя. Ты лишь видел пустое остывшее её место и записку на ней. Три слова, который ты никогда не произносил, да и она ими не бросалась во все стороны. Не причин, не следов она не оставила после себя.

Из твоих уст вырвалось лишь холодное, наполненной твоей и её болью имя:

– Миранда…

И ниточка судьбы резко оборвалась на одном тихом и простом слове с другого конца.

– Прости…

Осень!

Холодный и порывистый ветер гнал тучи куда-то на север, закрывая излучающие теплом звёзды. Молодой человек укутался в старый колючий бабушкин шарф, который давно уже не выполнял свою первостепенную функцию, однако подарок даже спустя пять лет продолжал греть его душу, чего порой не хватало ему в осенние дни и ночи.